tag:blogger.com,1999:blog-80025680362479731812024-03-05T18:29:15.022-08:00De letras y memoriasLetras y frutos de inspiración personal, semillas de luz y sentimiento, memoria en palabras e imágenes. Porque la literatura es imaginación y creación, y también remembranza y evocación. Y la vida un río caudaloso cargado de emociones, actitudes y experiencias que finalmente desemboca en una búsqueda inspiradora de sabiduría y equilibrio. Qué mejor que navegar ese río escribiendo y plasmando sus imágenes. Cuentos, poemas, fotografías y vídeos que comparto con quien desee recibirlos.Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.comBlogger71125tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-41381597049466273432023-05-16T03:46:00.112-07:002023-05-16T07:06:13.724-07:00"Uno de esos sueños..."<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhDoPBiWIj5svaBlbTFdRkqsakpDGdmPDTprGghY91f9-TZhMChxzqqyFf-ZU7W07dIrhpKW0tS3pHoxZUq2Si0Jg26ahnq38YBlF7htwybo03GnX6Tvsi9BTDEY2UN4jHY2BJ8wLPrKBjSODS_xt00EKOKZNg8zjP129QCFAIVbuRJ5LJphlsmXGtMg/s2048/WhatsApp%20Image%202023-04-06%20at%2012.33.39.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1532" data-original-width="2048" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhDoPBiWIj5svaBlbTFdRkqsakpDGdmPDTprGghY91f9-TZhMChxzqqyFf-ZU7W07dIrhpKW0tS3pHoxZUq2Si0Jg26ahnq38YBlF7htwybo03GnX6Tvsi9BTDEY2UN4jHY2BJ8wLPrKBjSODS_xt00EKOKZNg8zjP129QCFAIVbuRJ5LJphlsmXGtMg/s320/WhatsApp%20Image%202023-04-06%20at%2012.33.39.jpeg" width="320" /></a></div><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #073763;">Tal como solía ocurrir, se encontraba en una casa, posiblemente de vacaciones. La acompañaban varias personas, la mayoría niños, y un joven rubio que, poco después recordó, se parecía a un actor que había visto en una serie británica, </span><span style="color: #073763; text-align: left;">hacía muy poco. Los adultos conversaban animados y los niños jugaban, </span><span style="color: #073763; text-align: left;">con </span><span style="color: #073763; text-align: left;">la algarabía propia de los niños.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #073763; text-align: left;">En algún momento, decidió salir a deambular por el barrio. Estaba en Alemania, </span><span style="color: #073763; text-align: left;">probablemente de vacaciones, y quiso recorrer las calles de la localidad. </span><span style="color: #073763; text-align: left;">Pasó por unas</span><span style="color: #073763; text-align: left;"> </span><span style="color: #073763; text-align: left;">terrazas, con mesas ocupadas por </span><span style="color: #073763; text-align: left;">comensales que charlaban, disfrutando su tarde de verano.</span><span style="color: #073763; text-align: left;"> </span><span style="text-align: left;"><span><span style="color: #073763;">A poco andar, vio que frente a una casa se </span></span></span><span style="color: #073763; text-align: left;">agolpaba un grupo de personas. Observó cámaras</span><span style="color: #073763; text-align: left;"> </span><span style="text-align: left;"><span><span style="color: #073763;">de rodaje y, entre la multitud, reconoció a una actriz. </span></span></span><span style="color: #073763; text-align: left;">Rubia y alta que, pese a ser mayor, </span><span style="text-align: left;"><span><span style="color: #073763;">conservaba su belleza nórdica. Supo que la había visto antes, que era </span></span></span><span style="color: #073763; text-align: left;">una actriz famosa, </span><span style="color: #073763; text-align: left;">y supuso que la reconocía de una película antigua de Doris Dörrie. No recordaba su </span><span style="color: #073763; text-align: left;">nombre, pero por un impulso, sacó el teléfono móvil con la intención de hacerle fotos</span><span style="color: #073763; text-align: left;"> </span><span style="color: #073763; text-align: left;">y algún vídeo. </span><span style="color: #073763; text-align: left;">Se movió con presteza entre la gente, intentando tomar un buen plano </span><span style="color: #073763;"><span style="text-align: left;">de l</span></span><span style="color: #073763; text-align: left;">a actriz, que se encontraba </span><span style="color: #073763; text-align: left;">en el ante jardín de la casa con otros actores, </span><span style="color: #073763; text-align: left;">en pleno rodaje. No era fácil, había mucha gente y ella, </span><span style="color: #073763; text-align: left;">por descuido, tropezó con una cámara más de una vez. Por fortuna, los operarios se lo tomaban con </span><span style="color: #073763; text-align: left;">paciencia y ninguno pareció molesto por ello.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="color: #073763; text-align: left;">Transcurridos unos minutos, la actriz desapareció en el interior de la casa, </span><span style="text-align: left;"><span><span><span style="color: #073763;">y ella</span></span></span></span><span style="color: #073763; text-align: left;"> </span><span style="color: #073763; text-align: left;">supo que se había </span><span style="color: #073763; text-align: left;">terminado la jornada de trabajo y pronto saldría por una puerta</span><span style="color: #073763; text-align: left;"> </span><span style="color: #073763; text-align: left;">lateral. Junto a otros curiosos, la esperó. </span><span style="color: #073763; text-align: left;">Pensó que quizás podría sacarle una foto cuando</span><span style="color: #073763; text-align: left;"> </span><span style="color: #073763; text-align: left;">saliera, y le dio pena pensar que no llevaba encima </span><span style="color: #073763; text-align: left;">papel para que la actriz le firmara un autógrafo. </span><span style="text-align: left;"><span style="color: #073763;">Para su gran fortuna, un joven que apareció entre la </span></span><span style="color: #073763; text-align: left;">multitud portaba varios folletos, y los estaba </span><span style="color: #073763; text-align: left;">repartiendo. En ese instante, tomó conciencia de </span><span style="color: #073763; text-align: left;">que </span><span style="color: #073763; text-align: left;">estaba soñando, y pensó con tristeza </span><span style="color: #073763; text-align: left;">que todas las fotos </span><span style="color: #073763; text-align: left;">y vídeos que había sacado no estarían en su </span><span style="color: #073763; text-align: left;">teléfono móvil cuando despertara.</span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #073763; font-size: medium;"><br /></span></span></p><span style="color: #073763; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">La actriz salió a los pocos minutos, sonriente y, con gesto amable, fue recibiendo y firmando <span><span style="color: #073763;">l</span></span>os folletos. Cuando le tocó su turno, ella, pese a ser consciente de que la había visto una sola vez y no recordaba siquiera su nombre, le dijo en inglés que la admiraba mucho y que había visto todas sus películas. Sabía que era algo que a la actriz le agradaría escuchar. Y grande fue su sorpresa cuando la actriz, al escucharla hablar, le preguntó de dónde era, pues su acento en inglés la había delatado como no nativa del idioma. Ella le respondió que era española y la actriz le dijo que eso le había parecido y, con amabilidad, comenzó a hablarle en español. </div></span><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #073763; font-size: medium;"><br /></span></span></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"></blockquote><span style="color: #073763; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">Sin saber cómo, de pronto se encontró en una zona campestre, a las afueras de la ciudad. Contempló el paisaje a su alrededor y se preocupó, pues pronto se haría de noche y no tenía claro cómo haría para regresar a la casa. Sin embargo, la belleza del paisaje la cautivaba e invitaba a recorrer el lugar. A medida que ascendía por un camino arenoso, veía a sus pies praderas verdes y, a lo lejos, un área boscosa. En un recodo del camino, tomó asiento sobre la arena y, con asombro vio que por el camino se acercaba un extraño caballo lanudo, de gran tamaño, color gris pálido y aspecto apacible, pero igualmente imponente. Le recordaba a una alpaca, pero su cabeza era la de un caballo. Ella permaneció inmóvil y, con infinita alegría, observó cómo el animal llegaba hasta donde se encontraba y se echaba a su lado, con gesto amistoso. Era un hermoso ejemplar y, al parecer, había visto en ella a una amiga.</div></span><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #073763; font-size: medium;"><br /></span></span></p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #073763;">A los pocos segundos vio, esta vez con temor, que un enorme pulpo, de las mismas tonalidades grises </span><span style="color: #073763;">que el caballo, subía por el camino de arena en su dirección. Ella no estaba segura de sus </span><span style="color: #073763;">intenciones, pero no parecían buenas. El pulpo los alcanzó e hizo ademán de atraparla con uno de </span><span style="color: #073763;">sus tentáculos, pero a ella le bastó con agitar las manos con gesto de rechazo para que el animal </span><span style="color: #073763;">retrocediera. El caballo, por su parte, permaneció tranquilo y sin moverse, y su actitud la convenció </span><span style="color: #073763;">de que el pulpo no era una amenaza tan seria como había pensado. </span></span><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #073763; font-size: medium;"><br /></span></span></p><span style="font-size: medium;"><span style="color: #073763;">Despertó en ese momento, con la certeza de que, en efecto, no encontraría ningún vídeo ni fotografía </span><span style="color: #073763;">de la actriz en su teléfono móvil. Pero también con la convicción de que nunca olvidaría al hermoso y </span><span style="color: #073763;">extraño caballo lanudo ni al peculiar pulpo que se acercaron a ella en aquel onírico paisaje de arena y </span><span style="color: #073763;">praderas verdes. </span></span><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #073763; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><span style="color: #073763; font-size: medium;">Esplugues de Llobregat, 16 de mayo de 2023</span></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: medium; text-align: left;"><br /></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="text-align: left;"><br /></span></p><p></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-58356266789511610352022-06-17T07:22:00.017-07:002022-06-17T07:28:08.838-07:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfklRGW1_Z3_7mqA8Feku5cr-ATnNdzSBAXTHitleFhVeJsGgOfiGIbQYf4UFaQ-Oe36ZsO0E8bHjg84RHlOx2ZmcE5ICwQlOcKxWZDqs9Df6j7vDrjNs3ZGreQcNt-8_KeZemW2NlOBN3zh0QzejPznhW0SEyBPYleIWrqMNFRGSL4zCrtREH6yVxWw/s2516/9788418756740_DE_ESTIRPE.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2516" data-original-width="1583" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfklRGW1_Z3_7mqA8Feku5cr-ATnNdzSBAXTHitleFhVeJsGgOfiGIbQYf4UFaQ-Oe36ZsO0E8bHjg84RHlOx2ZmcE5ICwQlOcKxWZDqs9Df6j7vDrjNs3ZGreQcNt-8_KeZemW2NlOBN3zh0QzejPznhW0SEyBPYleIWrqMNFRGSL4zCrtREH6yVxWw/s320/9788418756740_DE_ESTIRPE.jpg" width="201" /></a></div><p><br /></p><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><span>"Valencia, año 1988. Ariel Zúñiga, chileno exiliado en España y profesor universitario en la capital levantina, ha dejado atrás su vida en Chile, lo que incluye su militancia política, su esposa y su hija, a quienes no ha vuelto a ver desde hace más de quince años. Su plácida existencia está a punto de verse perturbada con la aparición repentina de Silvia, su hija, quien le confiesa, nada más franquear la puerta de su departamento, que el motivo de su visita a la ciudad de Valencia es buscar y matar a un hombre".</span><br /> </span><p></p><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Tengo el gusto de presentar a tod@s ustedes mi nueva novela, "De la estirpe de Némesis", publicada por la editorial española Cuadranta. Avisaré en cuanto esté disponible en librerías españolas y, fuera de España, por Amazon y la web de <a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/editorialcuadranta/?__cft__[0]=AZXxdVqFo9NuJxTiWZGZaV46nMZbn4pTPF6ljKASezHjzWCC7Gu1ZTPkuKXomvAZx21lhzJgzADKclhlqk0zJup0xvhEvbHhOVyF0G9VJWLMSOl-MJFqa6j23VzUd95eNNRGxO8An6dBCY9fFsiHp42B2nasDnLjBnNRmP0EmKzJnkAndkU90AAlfzhDVTxN_dbMmj5yThIv1k7l-VbdQavF&__tn__=kK-y-R" role="link" style="-webkit-tap-highlight-color: transparent; background-color: transparent; border-color: initial; border-style: initial; border-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: pointer; display: inline; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; text-align: inherit; text-decoration-line: none; touch-action: manipulation;" tabindex="0"><span class="nc684nl6" style="display: inline;">Editorial Cuadranta</span></a>. </span></div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><br /></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Un abrazo apretado y pronto volveré con más noticias al respecto <span class="pq6dq46d tbxw36s4 knj5qynh kvgmc6g5 ditlmg2l oygrvhab nvdbi5me sf5mxxl7 gl3lb2sf hhz5lgdu" style="display: inline-flex; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><img alt="😘" height="16" referrerpolicy="origin-when-cross-origin" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/t75/1/16/1f618.png" style="border: 0px;" width="16" /></span> <span class="pq6dq46d tbxw36s4 knj5qynh kvgmc6g5 ditlmg2l oygrvhab nvdbi5me sf5mxxl7 gl3lb2sf hhz5lgdu" style="display: inline-flex; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><img alt="❤" height="16" referrerpolicy="origin-when-cross-origin" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/t6c/1/16/2764.png" style="border: 0px;" width="16" /></span></span></div></div><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><p style="background: transparent; color: black; line-height: 1px; margin-bottom: 0cm; white-space: normal;"><br /></p></div></div>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-31752338134768697282019-09-15T05:01:00.001-07:002019-09-15T05:01:47.383-07:00País sin nombre<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHEojSolkVkiDaQwCYe3tqLvcVs5FaXOUTa8cY4cl-I_6FjKk8Cc6xT2a45XmV6T_W7OMCbBiHZzWmoC0CXVzpkawC2tc1ZJCkgMDo7ba8HT4C6uLYonr-dNpKR0zQEhJHCARmGWXsfO28/s1600/Thamar+c3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="400" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHEojSolkVkiDaQwCYe3tqLvcVs5FaXOUTa8cY4cl-I_6FjKk8Cc6xT2a45XmV6T_W7OMCbBiHZzWmoC0CXVzpkawC2tc1ZJCkgMDo7ba8HT4C6uLYonr-dNpKR0zQEhJHCARmGWXsfO28/s320/Thamar+c3.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;">En estas fechas, el colegio de mi hija
Maián celebra su tradicional Asamblea de Fiestas Patrias. Cada año,
la Asamblea se celebra en torno a un tema patrio.Y este año, la
conmemoración tuvo como tema central a Gabriela Mistral. Fue un
bonito homenaje a la gran poetisa chilena, Premio Nobel de
Literatura. Sus poemas pendían entre banderines por sobre nuestras
cabezas, y eran recitados y cantados entre números musicales donde
los niños y niñas del colegio mostraban sus mejores dotes
artísticas ataviados con trajes coloridos y alegres. Fue, reitero,
un bello homenaje. Para mí, que me estoy despidiendo de Chile día a
día entre todo tipo de trámites, idas y venidas, y un sinfín de
emociones encontradas, fue un momento muy emotivo. Y, de pronto y
como suelen darse estas cosas, un solo verso recitado al aire me
conmocionó de arriba a abajo. Un solo verso que me transportó en
segundos a esta realidad que forma parte de mí desde mi infancia: la
del exilio, la del retorno, la del arraigo y el desarraigo y que
comparto - <a href="mailto:tod@s">tod@s</a> los <a href="mailto:exiliad@s">exiliad@s</a>
e <a href="mailto:hij@s">hij@s</a> del exilio compartimos – con
Gabriela Mistral pues, como todos sabemos y aunque su salida de Chile
fuera voluntaria, fue también una suerte de exilio... Un solo verso
que me remeció y respondió muchas de esas preguntas que, quienes
vivimos la realidad del encuentro y desencuentro con el país que nos
vio nacer, nos hacemos muchas veces. Preguntas en torno a la
identidad, a la pertenencia, a quién somos, dónde nacimos y dónde
sentimos que está la patria.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;">Y ese verso era “Y en país sin
nombre me voy a morir”.
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;">Gabriela se refería a Estados Unidos,
pero ese verso es la metáfora perfecta para quien se ha convertido
en apátrida. Ella, en todo caso y pese a su auto-exilio, no se
sentía cómoda en esta condición; amaba su tierra y deseaba ser
enterrada en ella. Y allí descansan sus restos, en Montegrande, tal
como ella lo pidió.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;">En mi caso, a estas alturas de mi vida,
no siento ninguna incomodidad con mi condición de apátrida. Soy una
hija del exilio y pertenezco allí donde elijo pertenecer. Y aunque
administrativamente tengo más de una nacionalidad, lo cierto es que
no tengo más petición con respecto a mis restos que ser cremada y
que mis cenizas se esparzan en la tierra. Cualquier tierra. Porque la
Tierra es solo una.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;">Hace ya mucho tiempo que entendí que
yo soy mi propio país sin nombre, y que allí donde muera será
donde mis restos deban quedar. De todas formas, estaré muy lejos de
cualquier lugar y pasaré a integrar ese Cosmos infinito que un día
me vio nacer.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-size: large;">Santiago, 15 de Septiembre de 2019</span></div>
<br />Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-30213614500810969462018-06-14T12:06:00.004-07:002018-08-01T05:26:53.142-07:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI0drg5qXtC60YMU38FKvt9M7GngRezL7fCGoN8sMcON5HcA7sKL-XoJqBJnIwzT0f-QwqFzGyrWlPThCoA69gqJAvYYqGOhbvg_6EPC0P9HQq3kHnxldUIhbVnQVqFPhxd6Q9mtoNaGGi/s1600/Nietos+y+Gueli+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1116" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI0drg5qXtC60YMU38FKvt9M7GngRezL7fCGoN8sMcON5HcA7sKL-XoJqBJnIwzT0f-QwqFzGyrWlPThCoA69gqJAvYYqGOhbvg_6EPC0P9HQq3kHnxldUIhbVnQVqFPhxd6Q9mtoNaGGi/s320/Nietos+y+Gueli+-+copia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #351c75; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Mi abuela Raquel</span></div>
<span style="color: #351c75; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: #351c75; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Tengo 53 años y mi abuela Raquel acaba
de fallecer a los 94... Es decir, por más de 50 años, mi abuela
estuvo presente en mi vida con ese rol tan especial que solo las
abuelas pueden tener con sus nietos y nietas... Tengo tantos
recuerdos que podría escribir un libro (no, uno no, varios) con
ellos. Pero no lo necesito, no habría libro capaz de reflejar lo que
mi abuela Raquel significó en mi existencia. Dicen que todos los
seres humanos somos únicos. Mi abuela siempre estuvo más allá de
esta definición. A lo largo de estos más de 50 años, la amé y me
enojé con ella en la misma medida y con la misma intensidad, pero
jamás me fue indiferente. Y el balance, con todo y arrumacos, retos,
complicidades, cariños, cuidados, peleas, aventuras conjuntas y
lecciones es solo uno: amor, mucho amor... Desde los primeros
recuerdos que tengo de ella, esa señora elegante, hermosa, enérgica,
que me dejaba sus labios marcados en la mejilla cada vez que me
besaba, siempre bien vestida, enjoyada y maquillada, sofisticada y de
temperamento fuerte a la matriarca ya anciana, dulce y tierna en su
desvalida vejez, lejos de esa energía que hasta muy mayor la
caracterizó y que comparar con un tsunami sería subestimarla, hay
más de 50 años y muchos escenarios distintos por medio mundo...
Porque con mi abuela vivimos, juntas y por separado, años de exilio.
Incluso en una oportunidad viajamos por Europa, al terminar yo
mi primer año de universidad. Y fue una travesía memorable por
varios países y múltiples escenarios y experiencias las dos juntas,
que conservaré en mi memoria como un preciado legado, lo mismo que
aquellas temporadas en que mi abuela vivió en España, en casas de
sus hijas, o los años que viví en Israel, donde mis abuelos
vivieron su diáspora hasta el final de sus vidas. Años de exilio, de encuentros y
reencuentros... Yo crecí sabiendo que, aunque mis abuelos vivieran
en otro país y en otro continente, siempre podía contar con ellos.
Con el intelecto y la sabiduría afectuosa de mi abuelo y el cariño
y corazón de fuego de mi abuela. Porque mi abuela siempre fue
incondicional con sus nietos. No importaba si la hacíamos feliz o la
preocupábamos, si la hacíamos sentir orgullosa o la
decepcionábamos. Sus nietos siempre fuimos sagrados, y ay de aquel
que pretendiera criticar a alguno en su presencia... Y después de
sus nietos, también sus bisnietos y tataranietos. Porque mi abuela
llegó incluso a ser tatarabuela y, aunque no pudo conocer en persona
a todos ellos, merced a la tecnología moderna, sí pudo verlos a
través de fotografías, videos y chats. Y ellos a ella... Y hoy, a
sus 94 años y una larga e intensa vida (que incluyó una aclanada
vida familiar, militancia política, el inmenso dolor de la muerte de
su hijo menor, exilio y resiliencia), mi abuela nos dijo adiós,
dejando tras de sí la estela de candor de toda una familia que la
adoraba por encima de todo, y que la conservará en la esencia de la
razón de nuestra unidad: el amor. Te quiero, Güeli, ayer, hoy,
mañana y siempre...
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #351c75; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Santiago, 12 de Junio de 2018</span></div>
<br />Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-6865773867340795212017-09-10T14:08:00.001-07:002018-08-01T05:29:50.249-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7TxODwSkzGciWhDaN1Ww4gjL_IrX09se06TBQho24vt6a5Kp93iTg0UjnmsaAdqFMiVLDL5Kf0tNZhGmTI14Z_qO7FjqlOX6mlrAGm_BJIE7abHlbG2V1btceAU3Eimk-d8akQvsElzMM/s1600/Stgo+Abril2017c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7TxODwSkzGciWhDaN1Ww4gjL_IrX09se06TBQho24vt6a5Kp93iTg0UjnmsaAdqFMiVLDL5Kf0tNZhGmTI14Z_qO7FjqlOX6mlrAGm_BJIE7abHlbG2V1btceAU3Eimk-d8akQvsElzMM/s320/Stgo+Abril2017c.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>"La víspera"</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #000066;"><b>Te miré a los
ojos </b></span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #000066;"><b>y vi en ellos </b></span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>la mirada del
destierro</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>que antaño me
impusieron...</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #000066;"><b>Te miré las
manos </b></span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #000066;"><b>y vi en ellas </b></span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>la geografía
perdida</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>de imágenes y
recuerdos...</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>Miré tu pecho
sangrante</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>y vi en él mi
corazón</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>acelerado,
adolorido,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>cuna de penas
y miedos...</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>Miré tu
vientre,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>hinchado aun
de cuerpos</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>que nadie
encuentra,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>sin tumba, sin
entierro...</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>Miré a tus
pies,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>y vi otra vez
los pasos</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>que me
llevaron lejos,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>y el retorno
sin senderos...</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>Cada día once
velas</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>del mes
noveno,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>once lágrimas
de exilio,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>nueve meses de
regresos...</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #000066; font-size: large;"><b>Santiago, 10
de Septiembre de 2017</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-27791134144499823102017-04-04T07:00:00.002-07:002017-04-04T07:00:33.909-07:00Martes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZi8tlBs2tcE8jlmBltiUae-v9oWwKjaT5nZkEdxb2CpLH-0PLe7Omep2a47pli3__nPjwCLYvj6MN-UG4Rjd8z4sxo5OEf_J-dKGeUUyv7uWr9gVCB5AWvNavPAqw6DtZufYaeH4wWWWj/s1600/485cbe42-23fb-4a98-8f10-4bb0a66523a1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZi8tlBs2tcE8jlmBltiUae-v9oWwKjaT5nZkEdxb2CpLH-0PLe7Omep2a47pli3__nPjwCLYvj6MN-UG4Rjd8z4sxo5OEf_J-dKGeUUyv7uWr9gVCB5AWvNavPAqw6DtZufYaeH4wWWWj/s320/485cbe42-23fb-4a98-8f10-4bb0a66523a1.png" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>Martes</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>Las densas
nubes</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>de mi
oscuridad más secreta</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>se dispersan
al fin,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>y veo renacer
las perlas sonrientes</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>de mis flores
frescas,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>aquellas que
sembré en mi interior,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>aquellas que
son la fuente eterna</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>de mis dichas
y de mis penas.</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>Me acecha la
inquietud,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>me emboscan
viejas sombras,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>pero la paz
retorna,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>siempre
retorna,</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>como el toque
musical</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #003366;"><b>del cristal
más tenue, </b></span>
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>que estalla en
notas de luz</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>con el mero
roce de mi boca.</b></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #003366; font-size: large;"><b>Santiago,
04/04/2017</b></span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-77544728107797803572014-10-27T06:55:00.001-07:002014-10-27T06:55:27.232-07:00"La sobreviviente"
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_qeHafCgl7hs06DLIbKJtX8dzp6qMWZz9dGSIhekDm7bjr7coFhc3pR3GswqYQGuAvxEgk4XvFimUn7kF5q4r-JIkd5udFwWYKCEUahZyLI_-NihBnGj9HpOykGo-E5_gFTT4YGOjejZL/s1600/Bosque+atardecer.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_qeHafCgl7hs06DLIbKJtX8dzp6qMWZz9dGSIhekDm7bjr7coFhc3pR3GswqYQGuAvxEgk4XvFimUn7kF5q4r-JIkd5udFwWYKCEUahZyLI_-NihBnGj9HpOykGo-E5_gFTT4YGOjejZL/s1600/Bosque+atardecer.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Una tórrida mañana cualquiera en Tel
Aviv, a principios de Junio. Me dirijo a mis clases de hebreo en el
Ulpan Akademai. Mi hija ha quedado ya a buen recaudo en su gan
(jardín infantil) y yo repaso mentalmente el texto que deberé
disertar ante mis compañeros, la mayoría procedentes de la ex-Unión
Soviética. El autobús llega repleto, como siempre a esas horas de la
mañana. Una aleación de cuerpos jóvenes y viejos, en ropa ligera y
manga corta, pues todos sabemos que si ya hace calor a esas horas,
más tarde estaremos sudando la gota gorda.
</span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Me acomodo junto a otros pasajeros, de
pie, tomada del pasamano más cercano. No anticipo nada especial para
ese día: mis clases, la interesante y agradable interacción con mis
compañeros, el regreso a casa a la hora del almuerzo, el descanso
escuchando música o viendo noticias junto a mi hermana para luego
ponernos en marcha al gan, donde recogemos a mi niña y paseamos por
la Nahalat Beniamin y sus alrededores. Un día más, una mañana más.
</span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Hasta que mis ojos se posan en un
brazo. El de la mujer que está de pie junto a mí, agarrada del
respaldo del asiento ocupado que tiene frente a ella. Un brazo de
persona anciana, delgado, muy delgado, pálido, arrugado, más
cercano a la blanca pátina de la muerte que al cálido fulgor de la
vida. Un brazo viejo, común e irrelevante... salvo por esos números
tatuados en tinta azul perenne.
</span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Mis ojos se clavan por largos segundos
sobre aquella visión, trasladando mi mente hacia otras visiones
fáciles de imaginar e innecesarias de reproducir. El arraigado
sentido de la buena educación me sacude y me obliga a mirar hacia
otro lado, con el fin de no importunar a la dueña de aquel brazo, de
aquellos números que un día incrustaron en su piel joven y lozana,
como preámbulo de lo que, probablemente, sería la experiencia más
aterradora e inolvidable de su vida.</span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Mi curiosidad se reactiva. Debo mirar
su rostro. Debo ver sus ojos, su mirada... La cercanía impuesta por
el autobús lleno de pasajeros y el recorrido, largo hasta mi destino
(y, esperaba, el de ella) eran mis más preciados cómplices. Tenía
tiempo para contener mis impulsos y, pacientemente, encontrar el
mejor movimiento para contemplar, con el mayor disimulo posible, ese
rostro que se encontraba a apenas unos centímetros de mí, a mi
derecha.</span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">No fue tan difícil. Apenas unos
segundos después, ahí estaba. Pelo canoso, vetado en blanco y gris
plata; rostro muy blanco, surcado por arrugas, nariz pequeña y
labios marchitos. Y en sus pequeños ojos azules, una mirada adusta y
lejana, esperable en quien ha pisado el infierno y ha vuelto para
contarlo, pero no desea hacerlo. </span></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Allí, de pie, en esa Tel Aviv
maravillosa pero también cruel, que le niega el asiento del autobús a
una sobreviviente del Holocausto...</span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Santiago, 27 de Octubre de 2014</span></b></div>
Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-47986205554834202612014-07-19T11:45:00.003-07:002014-07-19T11:45:39.233-07:00Una reflexión de mujer, a propósito de un mundo de hombres...
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Quizás me acusen de no ser objetiva
por lo que voy a pasar a exponer, pues soy mujer, pero lo cierto es
que cuanto más pienso en esto, más me convenzo de su realidad.</span></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHNHhnwFpuhCoEo1u7FrLsHKQL593Srqii46ej3eqSPOEHzh0yIVe7h5QUHp6HIUwew154zAhooVRWnwEjy7PIWZtSB8g0iz03xil0q64QkYmLXWcBFCPZ7e0sW5o6Jl-_z9oG-R-vw6xG/s1600/Nace+una+galaxia1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHNHhnwFpuhCoEo1u7FrLsHKQL593Srqii46ej3eqSPOEHzh0yIVe7h5QUHp6HIUwew154zAhooVRWnwEjy7PIWZtSB8g0iz03xil0q64QkYmLXWcBFCPZ7e0sW5o6Jl-_z9oG-R-vw6xG/s1600/Nace+una+galaxia1.jpg" height="320" width="240" /></a></span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">La
naturaleza masculina se acerca al mundo que lo rodea desde la
comprensión, el entendimiento, el raciocinio. La naturaleza
femenina, por el contrario, lo hace a través de la aceptación, la
comprehensión, la tolerancia y las emociones. La comprensión y el
entendimiento significan poder y control, pues el conocimiento de las
cosas nos permite control y dominio sobre ellas (y las personas) La
aceptación, la comprehensión y las emociones, por el contrario,
significan paridad, igualdad, nadie es más que otros ni nadie es
mejor que otros, y si lo es (en términos de poseer talentos o
cualidades relevantes), se acepta como una característica que,
finalmente, redundará en el bienestar general. El conocimiento lleva
a la competencia (“yo sé más o menos que el otro, lo que me pone
en posición de superioridad o inferioridad”), al control (“con
lo que sé, domino esta situación por encima de otros”) y,
fácilmente, a la agresión, pues en la posición de poder no caben
todos. La aceptación lleva a la igualdad (“todos somos igual de
importantes”), a la justicia (“todos somos iguales, así que
tenemos los mismos derechos”) y a la armonía social, pues bajo
estas premisas, todos cabemos en el mundo por igual.</span></b><br />
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Sumemos a esto que la testosterona (y
esto es una verdad científica) es una hormona que predispone a la
violencia mientras que la progesterona inhibe los impulsos agresivos.</span></b></div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
</div>
<b><span style="font-size: large;">
</span></b><div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Desde que el mundo es mundo, hemos
estado, sobre todo, dirigidos por hombres, y eso incluye el presente.
O por mujeres que se han rendido al modelo masculino y han decidido
ser protagonistas bajo sus mismos parámetros agresivos, dominantes y
competitivos. Basta echar un vistazo a la Historia de la Humanidad
para ver cómo las guerras, las masacres, las torturas, los
genocidios y otras decenas de eventos violentos han marcado los
fenómenos sociales y políticos. ¿Sería lo mismo si las mujeres,
dejando de lado el modelo masculino de interacción personal y
social, tomáramos las riendas de este mundo? Yo creo,
fervientemente, que no. Creo que, respetando nuestra naturaleza
gestadora de vida, afectiva, tolerante, no competitiva, integradora y
comprehensiva (y no por ello menos inteligente), como dirigentes del
mundo, las mujeres haríamos un trabajo mucho mejor...
</span></b></div>
Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-82857040907022126972012-10-18T09:47:00.000-07:002012-10-18T09:51:07.886-07:00Primer capítulo de mi novela "Retazos singulares de una diáspora" (RIL Editores, 2012)<div align="CENTER" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTeI0UHIql7vieO1PbS80GKnQ21S7y42YCnpLyZXioQbImPMwNA8PaFbQYDzW1-YSE6XLotMz-R5_2DWDkXItboas2NNnzZE538QO7wZVzK13ru11KXzKgo4GXRCJzdOV8jyaqVJkyt9Cd/s1600/Foto+recuerdo3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTeI0UHIql7vieO1PbS80GKnQ21S7y42YCnpLyZXioQbImPMwNA8PaFbQYDzW1-YSE6XLotMz-R5_2DWDkXItboas2NNnzZE538QO7wZVzK13ru11KXzKgo4GXRCJzdOV8jyaqVJkyt9Cd/s320/Foto+recuerdo3.jpg" width="311" /></a></div>
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"><b>Capítulo
I</b></span></span></span></div>
<div align="CENTER" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: small;"> <span style="font-size: large;">Hace ya muchos años,
treinta y siete para ser exactos, Paulina Aresti Toledo vivió en un
<i>kibbutz</i>. Éste se encontraba en el norte de Israel - en las
proximidades de Afula y Nazareth - y estaba ubicado en los terrenos
de un antiguo campo de entrenamiento del ejército británico en
épocas en que aquella zona del Oriente Medio era colonia de
Inglaterra. Corría el año 1974, uno después del golpe de estado en
Chile que obligó a una entonces infante Paulina, a sus padres y a su
hermana menor a abandonar su país de origen y los catapultó a la
categoría de exiliados, palabra que la niña tardaría muchos años
en comprender a cabalidad y que otorgaría a su existencia un sello
indeleble. Sin darle apenas tiempo para asimilar la inminente
realidad que se avecinaba, Israel pasó a ser, de la noche a la
mañana, su nueva patria y el <i>kibbutz</i> su nuevo hogar. El país,
en todo caso, no le era ajeno ni lejano; no en vano sus tíos Rodrigo
y David, hermanos menores de su madre, habían hecho <i>aliá </i>apenas
unos años antes: Rodrigo (rebautizado Itamar al llegar a Israel) en
1971 y David al año siguiente. Por otro lado, Paulina y su hermana,
Valeria, estudiaban en el Colegio Hebreo de Viña del Mar y aunque
Iñaki, su padre, era agnóstico y Patricia, su madre, una militante
comunista atea, también sabía que su abuelo materno era judío,
razón por la cual insistiera en que sus nietas estudiaran en dicho
establecimiento escolar. El concepto de judaísmo, en todo caso, le
era a Paulina, criada en libertad de pensamiento y de culto, tan vago
y abstracto como el comunismo de su madre o el agnosticismo de su
padre; a los nueve años, el mundo adulto está sobrecargado de
nociones tan grandilocuentes como ambiguas, y ella no era un niña
intelectualmente precoz por lo que vivía su infantil existencia con
la candidez e ingenuidad correspondientes a sus cortos años. </span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">
</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Así las
cosas, casi podría decirse que no habría nada de sorprendente en
que Paulina, hace exactamente treinta y siete años atrás, llegara
al <i>kibbutz</i> Mishmar
Haemek.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> El país los recibió
una cálida noche de Agosto, pleno verano en un Israel que Paulina
percibió caluroso y húmedo nada más bajar del avión, y que le
impregnó el sentido del olfato con un olor nuevo, mezcla de una
flora y especias aromáticas que desconocía y que le otorgaba
identidad propia al aire que respiraba. Con el cabello y las
camisetas pegadas al cuerpo por el calor reinante, la niña, sus
padres y su hermana abandonaron el aeropuerto escoltados por personal
de la Sojnut, agencia judía de inmigración, tras el consabido
trámite de aduanas y seguridad interior. En medio de una multitud de
pasajeros variada y cosmopolita, subieron a una furgoneta que los
transportó hasta el <i>kibbutz</i>, travesía que a las menores se
les hizo corta pues durmieron buena parte de la misma, agotadas por
el viaje transoceánico. El vehículo se detuvo a un costado del
<i>jadar haojel</i>, comedor comunitario, y cuando la puerta lateral
de la <span style="font-style: normal;">furgoneta</span> se abrió con
un golpe seco que la despertó, lo primero que Paulina, recostada
sobre las rodillas de su padre, divisó al abrir los ojos fue el
cuerpo de su madre iniciar el descenso y la cabeza asomada de David,
el menor de sus hermanos, quien se abalanzaba sobre ella para
abrazarla al mismo tiempo que le decía:</span></span></span></div>
<ul><ul>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;">¡Me
caso, Paty, y renunció Nixon!</span></span></span></div>
</li>
</ul>
</ul>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Aquellas
palabras, pronunciadas desde la espontaneidad del momento, hacían
referencia directa al reciente escándalo de Watergate en Estados
Unidos y al próximo enlace matrimonial del tío David, y pasaron a
formar parte de la crónica familiar como una de las bienvenidas más
originales que sus miembros recordaran en su larga historia de
separaciones y reencuentros. </span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">
</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Junto
a David se encontraban otros familiares, arribados al <i>kibbutz</i>
un par de meses antes, exiliados también por la dictadura de Augusto
Pinochet. Todos procedieron en alegre desorden a recibir a los recién
llegados con exclamaciones de júbilo y abrazos apretados, sonrientes
y emocionados. Paulina notó de inmediato que tanto sus tíos como
sus primos lucían sus cuerpos muy tostados; muy pronto también ella
experimentaría en su piel la fuerza ancestral del sol impertérrito
de Tierra Santa y las peculiaridades de un clima muy distinto al de
su Valparaíso natal. </span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">
</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Ahí
estaban las tías Lorena y Ruty, hermanas de la mamá, y el tío
Arturo, esposo de la tía Lorena. Y los primos Camila y Andrés,
hijos de la tía Lore, y la pequeña Moni, hija de la tía Ruty. El
gran ausente aquella noche de reencuentros fue el tío Itamar, quien
se encontraba en la <i>Tsavá</i>, ejército israelí, cumpliendo con
su servicio militar obligatorio. El tío David se encontraba en esos
momentos de permiso, de ahí su presencia en el <i>kibbutz</i> el día
de la llegada de los Aresti Toledo a Israel. Entre todos se hicieron
cargo del equipaje y, tras despedirse del conductor, iniciaron el
ascenso por el serpenteante sendero que conducía desde el jadar
haojel al <i>Merkaz Klitá</i>, Centro de Absorción, donde se
encontraban las viviendas de los <i>olim jadashim</i>, emigrantes
judíos. Salvo por la presencia de la familia, aquella zona del
<i>kibbutz</i> aparecía bastante solitaria aquella noche; por lo
visto, las presentaciones al personal encargado de recibir
formalmente a los nuevos <i>olim</i> podían esperar al día
siguiente.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Paulina
recordaría el resto de su vida ese momento con lujo de detalles, al
igual que las sensaciones que colmaron su alma de niña mientras,
rodeada de los sonidos, la húmeda calidez y los aromas nocturnos de
su nuevo entorno, escuchaba excitada las palabras atropelladas de sus
primos describiéndoles a ella y a su hermana los edificios y parques
de juego que encontraban a su paso y explicándoles la enorme
cantidad de cosas entretenidas que podían hacerse en el <i>kibbutz</i>.
Paulina y Andrés habían nacido el mismo año, mientras que Valeria
era tres años menor y Camila tres mayor que su hermano y su prima.
La pequeña Moni tenía apenas dos años y en ese momento era
transportada sobre la cadera de Ruty, su madre, que conversaba
animadamente al interior del grupo familiar adulto; éste avanzaba
varios pasos por detrás de los niños e intercambiaba información
sobre parientes y amigos dejados atrás, al otro lado del Atlántico.</span></span></span></div>
<ul><ul>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;">¿Y
cómo quedó mi mamy? ¿Y mi papy, sigue preso en Ritoque?</span></span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;">Itamar
llega en una semana, más o menos, está en los altos del Golán...</span></span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;">Iñaki,
¿ha habido alguna novedad sobre Aitor?</span></span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;">Ojalá
puedan venir pronto a Megido, para que conozcan a Efrat...</span></span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;">¿Supieron
algo de Carlitos Horowitz? Su familia aquí sigue sin tener
noticias suyas...</span></span></span></div>
</li>
</ul>
</ul>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Unos
cincuenta metros más arriba, Paulina, Camila, Andrés y Valeria,
precedidos por los adultos, arribaron al <i>Merkaz Klitá</i>. Éste
consistía en un conjunto de edificios bajos de cuatro departamentos
cada uno, comunicados entre sí por senderos de cemento y rodeados de
impolutas extensiones de césped bien cuidado. La mayor parte de las
viviendas se encontraba al margen izquierdo del camino asfaltado por
el que circulaban los vehículos que llegaban hasta el Centro de
Absorción, y desde el cual, detrás de unos altos setos de arbustos,
podía divisarse un vasto campo de cultivo de naranjos y girasoles.
Paulina atesoraría en su memoria los momentos felices vividos junto
a sus primos y a su hermana jugando en traje de baño, corriendo
sobre el pasto entre los aspersores de riego que los empapaban y
refrescaban del sol ardiente del verano israelí, o las plácidas
ocasiones en que por las tardes, echados sobre una toalla o una
manta, descansaban de las tareas laborales y escolares en compañía
de su madre y de sus tías o vigilados por las profesoras.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Según
les iban explicando Camila y Andrés a sus primas, el primer edificio
que encontraron a mano izquierda, ya situados en el sendero de
entrada al <i>Merkaz</i>, era el que ocupaban la lavandería (a cargo
de una señora rusa muy gorda y ya entrada en años llamada Mania y
que se desplazaba por el <i>kibbutz</i> sobre un triciclo de reparto
a batería, toda una tentación para niños ávidos de aventuras) y
la oficina de la administración del <i>Merkaz</i>, situadas en el
primer piso. En el segundo piso se encontraban las dos salas que
funcionaban como colegio de los hijos de los <i>olim</i>.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> -
Nosotros con Andrés fuimos a clases como un mes y ya salimos de
vacaciones – comentó Camila a sus primas.- En el <i>kibbutz</i>
hay niños de distintos países; algunos son pesados pero la mayoría
son simpáticos. Andrés ya les enseñó garabatos chilenos a varios
de ellos; el que más les gusta es “pishiula”.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Las
primas rieron con ganas la confidencia mientras el aludido se
sonrojaba y mascullaba una excusa inventada a la rápida.
Camila, imbuida en su papel de prima mayor, explicó a Paulina
y Valeria que como ellos habían alcanzado a asistir sólo al último
mes y medio de clases impartido el curso anterior, en Septiembre
entrarían al colegio nuevamente, con ellas. Por esta razón, los dos
niños ya dominaban los rudimentos del idioma hebreo, del cual
Paulina era capaz de reproducir apenas algunas frases de sus dos años
de estudio en el Colegio en Viña. Valeria, por su parte y con apenas
6 años de edad, no había tenido tiempo de aprender nada más
sofisticado que “shalom” y sólo sabía que con esa palabra podía
saludar y despedirse, pero ignoraba que su significado original era
“paz”, palabra que dados los eternos conflictos de Oriente Medio
resultaba ser de un valor incalculable y demasiadas veces
incomprendido e ignorado.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Pasados
los tres primeros edificios, el grupo de adultos se detuvo y se
fusionó al de los niños: habían llegado al nuevo hogar de la
familia Aresti Toledo. El <i>jeder</i>, habitación, se encontraba en
el primer piso, a mano izquierda de la escalera de acceso al piso
superior. Superados tres largos peldaños, se llegaba a una amplia
<i>mirpeset</i>, porche, que de noche y con la luz encendida se
poblaba de una fauna inverosímil de pequeños reptiles e insectos de
todo tipo y aspecto, siendo el que más divertía y asustaba a la vez
a Paulina un enorme escarabajo redondo, de color marrón oscuro, que
rebotaba contra las paredes y la ventana sin orden ni concierto, y
que parecía jugar a la pelota vasca consigo mismo. En las ocasiones
en que olvidaban apagar la luz, siempre había al regreso dos ó tres
de aquellos especímenes chocando a toda velocidad de un lado a otro;
Paulina optaba entonces por entrar a su casa corriendo, el corazón a
mil, con los ojos entrecerrados y eludiendo ágilmente los torpes y
alocados vuelos del peculiar insecto. </span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">
</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Una
vez atravesado el umbral de la puerta de entrada, la familia se
encontró con una espaciosa habitación a mano derecha, una más
pequeña al frente y una diminuta cocina a mano izquierda, a cuyo
lado se encontraba la puerta del baño, que contaba con una ducha, un
WC y un lavatorio. La habitación grande disponía de una cama de dos
plazas, un escritorio, una mesa mediana y un par de sillas, mientras
que la más pequeña tenía un armario empotrado de pared a pared y
dos camas individuales. Obviamente se esperaba a un familia de cuatro
miembros y el <i><span style="text-decoration: none;">jeder</span></i>
disponía de lo estrictamente necesario para acomodarlos. Todos los
artículos de primera necesidad que no trajeran en sus equipajes y
requirieran más adelante, les serían proporcionados por el <i>kibbutz</i>.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Ajena
a las reflexiones de sus padres, que iniciaban su exilio en un mundo
tan foráneo y diverso como aquél y que, presumiblemente, estarían
viviendo juntos un desconcierto e inquietud inevitables en aquellas
circunstancias, Paulina durmió aquella noche profundamente, agotada
por el viaje y el cúmulo de sensaciones vividas en las últimas
horas, no sin antes revisar con comprensible desconfianza la rejilla
plástica que, debido al calor imperante, cubría la ventana abierta
de la habitación que compartiría con su hermana. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> -
Esa rejilla es para que no se metan insectos y serpientes en el <i>jeder</i>
– le había susurrado tétricamente Andrés al oído al momento de
darse mutuamente las buenas noches.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana,sans-serif;"><span style="color: #20124d;"><span style="font-size: large;"> Israel
comenzaba a sentirse como la mayor y más excitante aventura que
Paulina viviera jamás hasta ese momento y quizás en toda su
historia personal posterior.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-11896618079756124792012-10-18T09:39:00.003-07:002012-10-18T09:40:52.684-07:00<a href="http://www.youtube.com/watch?v=oM0nBSZrbJo">Extracto de la presentación de mi novela "Retazos singulares de una diáspora"</a><br />
<br />
http://www.youtube.com/watch?v=oM0nBSZrbJo Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-46215227336654446502012-01-16T12:31:00.000-08:002012-01-16T12:33:27.432-08:00Manifiesto...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYNuoJQb_YMyrWnbOgPbndK7FurgTRbnz_FnEfKS17YIg-OxOW7bnNvX98BxkH_IStl_ykjn__sEd6lnVr7MGv7ZK_6feNDnTn4FYDHopGNRj8oyxa_CWD3dbDcId0eF_UAeSwKYSZ2DT5/s1600/Escalera1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 329px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYNuoJQb_YMyrWnbOgPbndK7FurgTRbnz_FnEfKS17YIg-OxOW7bnNvX98BxkH_IStl_ykjn__sEd6lnVr7MGv7ZK_6feNDnTn4FYDHopGNRj8oyxa_CWD3dbDcId0eF_UAeSwKYSZ2DT5/s400/Escalera1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5698330598545301602" border="0" /></a><br /><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;">De joven, tenía todo muy claro. A mis veinticinco años, no dudaba, sabía exactamente lo que quería y si no sabía cómo lograrlo lo descubría. No le temía al factor sorpresa ni a las consecuencias, me sentía perfectamente capaz de enfrentar cualquier obstáculo que se opusiera a mis anhelos. Confiaba en mi intelecto y no cultivaba con demasiado interés mi intuición, pues consideraba que mi inteligencia era el arma más poderosa que podía utilizar contra las diatribas que la vida me presentara. Me sentía fuerte, decidida y hasta temeraria. Todo tenía solución y todo era posible, sólo había que encontrar la llave que abriera la siguiente puerta y de ahí el recoveco que me llevara hacia el siguiente sendero. Y siempre, después del túnel, venía la luz. El tiempo transcurría sin que yo lo notara, y muy raramente (por no decir nunca) me dedicaba a hacer balance. Era tenaz, apasionada, vehemente, y obstinada cuando lo sentía necesario. Y si bien intentaba tener presentes los sentimientos o intereses de otras personas de mi alrededor en el caso de que mis acciones los afectaran de algún modo, era más bien torpe a la hora de reconocerlos y no siempre acertaba. Amaba con pasión y odiaba con la fuerza del trueno. Era un diamante en bruto, con muchas aristas por pulir, y poseedora de una energía que entonces parecía inagotable. Construía sin saber que lo estaba haciendo, y aunque no todo lo que entonces edifiqué en mi cuerpo y en mi espíritu se mantuvo en el tiempo, el recuerdo de todas esas hazañas son parte indeleble de mi vida.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;"><br /></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;">Hoy, a mis cuarenta y seis años descubro que la mayoría de los seres humanos podría describirse, a los veinticinco, exactamente igual a como lo he hecho más arriba. Y que todos, sin excepción, superados los cuarenta, somos auténticos sobrevivientes de esos años... El resultado acrisolado de una época de candor y determinación, muchas veces ciegos, que finalmente ha apaciguado el fuego con experiencia y alimentado el amor a la vida con intuición y con mayor entendimiento. No tengo todas las respuestas, pero ya no me molestan las preguntas. Sé, socráticamente, que nada sé, pero he aprendido a ser feliz entre el desconcierto y el descubrimiento. Amo con mayor ternura, aunque la pasión persiste bajo la piel con intensidad de flor que se sabe frágil. Valoro la vida tal como es, porque sé que es apenas un suspiro en la inmensidad del Cosmos. No me planteo grandes metas ni aspiro a salvar el mundo, pues ya sé que, de alguna misteriosa manera, contribuyo a la felicidad de alguien, aunque al mismo tiempo le provoque úlceras a más de uno. No me interesa que me comprendan, ya no es una de mis grandes aspiraciones, pero disfruto abriendo mis canales de conocimiento y me alegra saber que alguien lee mis escritos, porque la comunicación con el otro (y llegar a ser uno en ese momento sublime que es sentirse contectado a alguien o a algo y que suele durar muy poco) es aún motivo de sorpresas y aprendizajes para mí. Sigo teniendo un alto respeto por mi inteligencia, pero ahora privilegio los dictados de mi corazón y de mi intuición. He amado, pensado, sentido, reído, llorado, leído, escrito, escuchado, hablado y elucubrado hasta la saciedad, pero sé que aún me queda un largo camino de vivencias y sensaciones, y pienso disfrutarlo minuto a minuto...</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;"><br /></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;">Santiago, 16 de Enero de 2012</span></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-45729071636754552102011-10-09T06:26:00.001-07:002011-10-09T19:09:29.133-07:00Los sueños y el factor sorpresa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWgWBbKKDmSriq27iUWfiy3tH-rPJBNdNGDcFq2_2TLkqfwSMWMrrJLObhBEV4reNmNCp6v3VbzK62PKCn1yyApQmRhI41CE9DcDG3f_P_oAp7r4Bg7_jpJ30x2mjWrhNOTB1TCpVz3B3h/s1600/Lluna+y+Mai%25C3%25A1n-psicod%25C3%25A9lico.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 299px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWgWBbKKDmSriq27iUWfiy3tH-rPJBNdNGDcFq2_2TLkqfwSMWMrrJLObhBEV4reNmNCp6v3VbzK62PKCn1yyApQmRhI41CE9DcDG3f_P_oAp7r4Bg7_jpJ30x2mjWrhNOTB1TCpVz3B3h/s400/Lluna+y+Mai%25C3%25A1n-psicod%25C3%25A9lico.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5661483643118596098" border="0" /></a> <p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Pese a que es un tema del que soy consciente desde hace ya mucho tiempo, el hecho es que esta mañana, como nunca, me impresionó lo que podríamos llamar “el factor sorpresa de los sueños”. En efecto, los sueños, pese a ser creación de cada uno de nosotros, poseen la facultad de sorprendernos, de representar imágenes y sucesos que no esperamos, de asustarnos, de pillarnos de imprevisto y de remecernos sin que podamos poner las providencias mentales ni emocionales para evitarlo. Simplemente, nos superan. Se trata de nuestra mente, de nuestros mapas cognitivos, de nuestras emociones, de nuestros sentimientos. Debería ser posible, entonces, que nada de lo que representamos en ellos nos asombrara, que supiéramos siempre de antemano qué va a ocurrir. Sin embargo, pese a salir de nuestro propio mundo vivencial, nuestros sueños nos convierten en meros espectadores y, por ello, no sólo nos sorprenden sino que a veces nos asustan al punto del terror. Y, lisa y llanamente, no hay nada que podamos hacer para evitarlo.</span></p><span style="color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"> </span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Esta mañana tuve un sueño muy “de los míos”, o sea, largo, con trama compleja y sólida, personajes definidos y acontecimientos claros. Cuento corto: yo había sido infectada por algún tipo de organismo extraterrestre y la metamorfosis que iba a operarse en mí y en otros infectados sería gradual (y desconocida para mí, la soñadora). En algún momento, percibía que quienes estaban ya bajo la influencia del organismo se mantenían hieráticos, de pie, y con una extraña bolsa colgando de una de sus manos. La bolsa, en realidad, era una doble bolsa: la primera colgaba directamente de la muñeca, mientras que la segunda, más grande, colgaba de la primera, de manera que el resultado final podría recordar a un reloj de arena. Yo no tenía ni idea de cuál era la función de esa extraño adminículo, pero muy pronto lo veía colgar de mi propia muñeca. Por ser yo la primera infectada, imaginaba que sería la primera en sufrir el cambio o transformación. De pronto, los infectados (varios) estábamos sentados en una gran habitación (supuestamente, mi casa) y yo comenzaba a sentir un adormecimiento general y, finalmente, me dormía, cayendo mi cabeza hacia adelante. En ese mismo instante, la bolsa más pequeña se activaba, se convertía en una especie de flotador y se colocaba en mi cabeza, rodeándola a la altura de mi frente, protegiéndola de eventuales golpes. Por lo tanto, sólo en ese preciso instante yo, la soñadora, la “dueña” del sueño, la supuesta artífice de su trama e imágenes, supe para qué servía el adminículo que yo misma había creado, que mi mente había fabricado... </span></p><span style="font-size:130%;"></span><span style="color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"> </span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;"><span style="color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><span style="font-size:130%;">Definitivamente, hay mucho aún que descubrir con respecto al mundo de los sueños, pero una cosa está clara: perteneciendo a la mente de cada ser humano y pese a ser la respuesta a nuestro marco experiencial y vivencial, el hecho es que los sueños son el reflejo claro de que nuestra mente funciona a varios niveles de forma paralela, de manera que, como dice claramente el viejo dicho, “la mano derecha no sabe lo que hace la mano izquierda”. Un tanto inquietante, pero cierto...</span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:130%;">Santiago, 09 de Octubre de 2011</span><span style="color: rgb(0, 0, 102); font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"> </span></span><br /></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-76837078351682576092011-10-03T10:42:00.000-07:002011-10-03T10:53:20.785-07:00Un instante...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo2pplbEKuwImrSoy-CRPhITdjyyLZcPEgP98yWaquPOMK7UVvxmItFXga8cT0xbcbJS8p17992Vc2QGbT-ew2veYxOVCgdyvdw1i_8LtxRiBDB2JN53PtuUOooTX0rXbpXLH-Ish67tnV/s1600/Cisnes+siderales.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo2pplbEKuwImrSoy-CRPhITdjyyLZcPEgP98yWaquPOMK7UVvxmItFXga8cT0xbcbJS8p17992Vc2QGbT-ew2veYxOVCgdyvdw1i_8LtxRiBDB2JN53PtuUOooTX0rXbpXLH-Ish67tnV/s400/Cisnes+siderales.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659325144178072962" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;">Por un instante voy a imaginar que no tengo certezas de ningún tipo, ni miedo a nada, ni desconfianza hacia las intenciones, ni escepticismo hacia las acciones del ser humano, y que es posible un mundo de compromisos, de buena voluntad, de entendimiento cósmico, de entregas incondicionales, de tolerancia hacia las diferencias, de amor...</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Y quizás descubra que he vivido toda mi vida sólo para vivir ese instante."</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Santiago, 03 de Octubre de 2011</span></span>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-29394886810299525422011-09-12T09:18:00.000-07:002011-09-12T14:39:01.113-07:00Mi Tata Baruj...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFKXxkke2tHgMfyhOaoB7ey4IERkSVzgxP0f-Iw5OMn1DMWbyKhv8nELsVi9Wpfrgk43JnxCVhpeTZyqUtyax8Fuhkljlb10m-I0NjDRDo53xfdXVEXeTO4qCug9NKJH59zoWuAyj5mq8N/s1600/TATABA%257E1+%25282%2529+-+copia.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 328px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFKXxkke2tHgMfyhOaoB7ey4IERkSVzgxP0f-Iw5OMn1DMWbyKhv8nELsVi9Wpfrgk43JnxCVhpeTZyqUtyax8Fuhkljlb10m-I0NjDRDo53xfdXVEXeTO4qCug9NKJH59zoWuAyj5mq8N/s400/TATABA%257E1+%25282%2529+-+copia.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5651508683096964258" border="0" /></a><br /><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 102, 0);"><span style="font-size:130%;">Hoy, sin saber muy bien a cuento de qué, me he acordado de mi abuelo Baruj. Pero, contrariamente a lo que sería razonable, no me he acordado de él por sus facetas más reconocidas: su inteligencia, su erudición, su incansable sed de saber, su concienzuda exploración cosmológica y su insaciable curiosidad intelectual; ni siquiera por su experiencia política, su lucha por la igualdad social y la justicia que lo catapultaron a él, Luis Vega Contreras, a convertirse en parte del gobierno de la UP, liderado por el presidente Salvador Allende, en el que fue un dedicado asesor jurídico con base en el Ministerio del Interior y con sede en Valparaíso. Tampoco por su permanente preocupación, desde el exilio en Israel, por la situación sociopolítica en el Chile de Augusto Pinochet y que culminó con dos interesantes libros en los que expone y analiza pormenorizada y verazmente la realidad chilena.</span></p><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"> </span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 102, 0);"><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><span style="font-size:130%;">No, definitivamente hoy mi abuelo Baruj vino a mi mente desde otro ángulo, uno que tiene mucho más que ver con su calidad de abuelo y que me llevó a darme cuenta cómo, sin siquiera proponérselo, tuvo un papel tan positivo en mi desarrollo como mujer. Y tampoco aquí me refiero a nuestra intensa relación intelectual, que nos llevó, por décadas, a sesudísimas conversaciones (la mayoría de ellas epistolares dado que el exilio nos llevó a vivir en dos países distintos la mayor parte del tiempo) sobre la vida, la muerte, la Filosofía, la Historia y la Política. Ya desde antes, pero sobre todo una vez llegada yo a la Universidad, nuestras cartas se convirtieron, para mí, en una segunda vía de conocimiento y formación, a través de las cuales, tanto si estábamos de acuerdo como si no, la experiencia de vida de mi abuelo y la sabiduría que los años le fueron otorgando me llegaron como una avalancha tan interesante como constructiva. Son cientos las anécdotas que atesoro de esas conversaciones y de esa correpondencia, y lo que más lamento es que debido a los múltiples cambios de país, de ciudad y mudanzas varias, apenas si conservo breves notas y poco más.</span> </p><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 102, 0);"><span style="font-size:130%;">Pero volviendo a ese papel positivo que antes mencionaba y que tan bien me hizo como mujer, y aún a riesgo de parecer pueril dado todo lo expuesto anteriormente, el hecho es que hoy recordé, con mucha ternura y una enorme sonrisa en mis labios, las veces que mi abuelo, siendo yo muy pequeña, tuvo que cuidarme por alguna razón ajena a su voluntad y que implicó una experiencia realmente fuera de serie. Porque, ¿cuántas niñas de 6 años pueden decir que su abuelo las llevó al cine a ver una película de James Bond porque ante la ausencia inesperada de mi madre, me eché a llorar desconsoladamente? Es más, no sólo era de James Bond sino que era LA película donde el agente secreto 007 se casa al final de la misma y antes de disfrutar de su luna de miel ya le habían asesinado a su esposa. Obviamente, eso no se olvida fácilmente. Como tampoco se olvida el que tu abuelo, a tus 14 años y viendo cómo te afanas con las pinzas en despoblarte las cejas, te observa durante unos segundos y te dice, con aire de total erudición, que no me las depile demasiado, porque tengo unas cejas muy bonitas. Por supuesto, nunca más me toqué las cejas. Porque obviamente mi padre, que era muy cariñoso y gentil, siempre me decía que yo era linda, pero una, por lógica, a los padres no les cree mucho porque su parcialidad es evidente y por amorosos que sean para una adolescente nunca resultan del todo convincentes. Pero que tu abuelo, abogado, político, escritor, hombre sabio por donde se le mire te diga que tus cejas son hermosas, no es una mera opinión, es un veredicto y una realidad irrefutable. Lo mismo ocurrió el día que, con aire de quien analiza con sumo cuidado una tarea importante, me dijo que mis piernas eran bonitas. Ya nunca más dudé del atractivo de mis piernas y, por lo tanto, lucir minifaldas nunca fue un problema para mí. Y es que mi abuelo era no sólo el hombre inteligente que todos a su alrededor sabíamos, sino un fino observador del sexo femenino y un hombre que siempre supo transmitir su opinión sobre aspectos básicos de la femineidad con una convicción y prestancia tales que era imposible dudar de su buen juicio.</span> </p><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 102, 0);"><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><span style="font-size:130%;">Gracias, Tata, por tu legado de sabiduría y amor... Te quiero mucho.</span> </p><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><p style="margin-bottom: 0cm; font-weight: bold; color: rgb(0, 102, 0);"><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><span style="font-size:130%;">Santiago, 12 de Septiembre de 2011</span><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;"> </span></span><br /></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-14140938391804173642011-08-23T10:38:00.001-07:002011-08-23T10:44:18.456-07:00Cuando oscurece...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghUaAVn3aczV8Q2lL-F2ZDMgYd-mMG2HhnpPefkmMYhYC9BUo0abzLFKoAyP51-OG-8D3Xf8k9I65U7Vk9vCLGrueIMpD_umJAR0mQJedepOJbg08AGjXc2avtbDthHrMjjQfalBvQHRjO/s1600/Mai%25C3%25A1n+flor+amarilla.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 376px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghUaAVn3aczV8Q2lL-F2ZDMgYd-mMG2HhnpPefkmMYhYC9BUo0abzLFKoAyP51-OG-8D3Xf8k9I65U7Vk9vCLGrueIMpD_umJAR0mQJedepOJbg08AGjXc2avtbDthHrMjjQfalBvQHRjO/s400/Mai%25C3%25A1n+flor+amarilla.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644108176973765874" border="0" /></a>
<br /><span style="color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;">Cuando todo oscurece a nuestro alrededor, sólo una cosa queda por hacer: esperar tranquilamente a que nuestros ojos se acostumbren a la oscuridad.
<br />
<br />Sólo entonces comenzaremos a ver nuevamente la luz...</span></span>
<br />
<br /><span style="color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;">Santiago, 23 de Agosto de 2011</span></span>
<br />Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-24658637579325328942011-08-03T19:08:00.000-07:002011-08-04T18:00:12.201-07:00Canciones... Y mi padre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkS_st5dJI6cNk6vBYfQq-GTHfJc28JbaKf4kP56sEXWQY_gMqOuvN9X3qcBZUCfaDTNaLWwWuocRSYeAwA1AlvhwYylljBjjVcKjPoStmCBBGPaZyxSQUpCw3EkdcuqKovmm-_smpyRok/s1600/Pap%25C3%25A1+comic.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 282px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkS_st5dJI6cNk6vBYfQq-GTHfJc28JbaKf4kP56sEXWQY_gMqOuvN9X3qcBZUCfaDTNaLWwWuocRSYeAwA1AlvhwYylljBjjVcKjPoStmCBBGPaZyxSQUpCw3EkdcuqKovmm-_smpyRok/s400/Pap%25C3%25A1+comic.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5636817908532502098" border="0" /></a><br /><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;"><b>Todas las noches le canto a mi hija Maián una o dos canciones antes de que se duerma. No soy muy tradicional en ese menester, por lo que a lo largo de los años mi pequeña – que ya tiene siete – ha escuchado todo un amplio repertorio de Joan Manuel Serrat, Silvio Rodríguez, Paco Ibáñez, Violeta Parra, Víctor Jara, Payo Grondona y otros numerosos cantautores. Curiosamente, la mayor parte de las canciones que le canto las aprendí en mi infancia, en el exilio que nos deparó a mi familia y a mí al otro lado del Atlántico y del mundo el golpe de estado de 1973. Esta noche le tocó el turno a “Tiempo de vivir” de Silvio Rodríguez y “Valparaíso” de Osvaldo “Gitano” Rodríguez. Ambas canciones, elegidas por mi padre para mí, las tengo en un cassette que él me regaló hace muchos años y que recopiló junto a varias otras que, él sabía, me gustarían; entremedio, una de mis favoritas, “Los momentos” de Eduardo Gatti. Mi padre, siempre presente, siempre cerca de mí y de quien dentro de dos días se cumplirán nueve años desde su partida. Mi padre, porteño orgulloso y admirador del “Gitano”, falleció esperando “aquel famoso tiempo de vivir” que cantaba Silvio, pero en esa espera nos regaló momentos preciosos e inolvidables y nos entregó a quienes lo amábamos todo el amor que precisábamos para seguir viviendo y seguir amando. Mi padre, quien pese a su mal oído musical, disfrutaba de las canciones de Juan Gabriel, de la voz maravillosa de Amaya y Paloma San Basilio y que en su juventud (y su madurez) fue un fiel admirador del indiscutible Rey del Rock, Elvis... Mi padre, quien con su infatigable sentido del humor nos hacía reir a mi hermana y a mí cuando hacía bromas sobre nuestros cantantes favoritos del momento (los '80 europeos estuvieron plenos de motivos para agudezas de su parte) y que con su cigarro en los labios y una taza de café compartida con mi madre escuchaba “Mocedades” y Neil Diamond con el deleite que da el saber disfrutar de las cosas sencillas de la vida... Arte que mi padre dominaba...</b></span> </p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;"><b>Que nueve años no es nada, como cantaría el tango...</b></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;"><b>Te quiero mucho, papá.</b></span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(0, 0, 102);"><span style="font-size:130%;"><b>Santiago, 3 de Agosto de 2011</b></span></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-55562482949642652712011-07-08T13:59:00.000-07:002011-07-15T05:47:12.122-07:00"Una mala noche" (relato breve)<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVMLKzL2OaJYsBWkTKCQxN1rVHmBTliIeZ2XIZ0PZ48vuTeC7MNPvYyrnU2qGI8zrLGGHg-K1T1ezBQ-Kme2Swa68w1jWOwCptC3jClGaxCuWUe13nMBTWqISBhpxk9VNelDHCayTW4gCa/s1600/DSC04570.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5627089325177251186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVMLKzL2OaJYsBWkTKCQxN1rVHmBTliIeZ2XIZ0PZ48vuTeC7MNPvYyrnU2qGI8zrLGGHg-K1T1ezBQ-Kme2Swa68w1jWOwCptC3jClGaxCuWUe13nMBTWqISBhpxk9VNelDHCayTW4gCa/s400/DSC04570.JPG" style="cursor: hand; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><span style="color: #000066; font-size: 130%;"><span style="font-weight: bold;">El día que enterramos a Miguel en aquel descampado el tiempo no podía haber estado más inclemente. Llovía a cántaros y el viento azotaba con ráfagas furiosas los desgreñados arbustos que rodeaban la fosa que cavábamos. Con semejante tormenta, esperar la pálida complicidad de la luna era una presunción ilusa: plena noche y bajo aquellas condiciones climáticas adversas apenas si percibíamos el reflejo de las palas o el brillo de nuestras cabezas empapadas. Por supuesto, dada la precipitación con que debimos emprender el improvisado funeral, ninguno de nosotros portaba una linterna. Ninguno de nosotros esperaba que Miguel muriera y menos de la forma en que murió, aunque dada la urgencia con que debimos deshacernos del cadáver, esto último era lo de menos. Lo peor de todo era la sensación irritante de que la tierra, convertida en una masa de barro inmanejable, se confabulaba con la lluvia para hacer de nuestro ya aciago trabajo una labor intolerable. Cada palada parecía perderse en un esfuerzo enfangado que parecía no tener propósito ni final, de manera que cuando creía haber descargado de la fosa una cantidad nada desdeñable de tierra fuera de ella, por el rabillo del ojo percibía la masa amorfa de barro que resbalaba hacia el interior, de regreso. Casi me parecía escuchar una risita burlesca proveniente del fango entre el sonido aullador del viento, el repique de la lluvia contra las palas y la respiración agitada de mis compañeros. No era la mejor noche para enterrar un cuerpo y menos de aquella manera. No era la mejor noche para embarcarse en un crimen. No era la mejor noche, simplemente. El cuerpo de Miguel reposaba a un lado de la fosa, entre un par de arbustos sarmentosos, aunque apenas si conseguía distinguirlo con los ojos anegados por el agua de la lluvia y las lágrimas. No me avergonzaba llorar, máxime porque ninguno de los otros estaba en condiciones de notarlo. Lo que sí me preocupaba era el cansancio que parecía apoderarse de mí con cada palada y el ahogo que comenzaba a sentir, que obviamente atribuí al esfuerzo físico que estaba realizando. Por suerte había dejado de fumar un año antes, aunque era curioso que me viniera a la mente un rasgo de temporalidad porque hacía ya mucho que había perdido la noción del tiempo y me era imposible determinar el lapso que llevábamos cavando aquella fosa. De hecho, apenas si sentía mis manos, aferradas a la pala y a la labor de cavar con un empeño ciego, trémulo, cargado de pánico. El frío intenso que recorrió mi cuerpo fue la primera señal de alerta, pero peor fue caer en la cuenta de que mis piernas estaban atoradas a la altura de las rodillas, acercándose peligrosamente a mis muslos, enterradas en la fosa que seguíamos abriendo con denuedo febril. Mi primer intento por moverlas y sacarlas del fango fue en vano, y aquello me aterró. Entre los rugidos del viento y el agua de lluvia que anegaba mi boca, conseguí proferir un grito, alertando a mis compañeros y pidiéndoles ayuda. Fue entonces cuando noté que mis compañeros no estaban a mi lado. El último sonido que escuché fue el choque de mi cuerpo con el de Miguel, que simplemente dejaron caer sobre mí...</span><br />
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<span style="font-weight: bold;">Santiago, 08 de Julio de 2011</span></span></div>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-56877346036775013802011-07-06T09:13:00.001-07:002011-07-06T09:17:16.810-07:00Las redes sociales y la TV norteamericana<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbtigMT46aUYha5gKwtTO-aG_YPtC2mTalFO-dFnZoFk8Rn1qBiw1ezOZu7eF2NG_nWG9pF2RDtb_PAp-qQp0zTJprn0xQVEEpqSfzgyDap6iYVv-wSivEOQEcHBzb8cfyHdw5xe7We87Y/s1600/Thamar+cuatro+efectos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 332px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbtigMT46aUYha5gKwtTO-aG_YPtC2mTalFO-dFnZoFk8Rn1qBiw1ezOZu7eF2NG_nWG9pF2RDtb_PAp-qQp0zTJprn0xQVEEpqSfzgyDap6iYVv-wSivEOQEcHBzb8cfyHdw5xe7We87Y/s400/Thamar+cuatro+efectos.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5626273283285852338" border="0" /></a> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(51, 0, 153);" lang="es-CL"><span style="font-size:130%;"><b>Hace unos días, viendo una serie policíaca en la TV, tuve la oportunidad de observar la simpleza y la hipocresía con que ciertos temas sociales se manejan a nivel de la cultura televisiva norteamericana. En este caso, el tema eran las páginas sociales de internet tipo Facebook, Twitter, etc. El psicópata de turno aprovechaba este tipo de redes y la calidad de vicio que éstas llegan a tener entre la gente joven para elegir a sus víctimas y perpetrar sus crímenes. A juicio de los doctos profesionales de la serie (un grupo de “profilers”, o sea, expertos en perfiles criminales), estas páginas y la popularidad que tienen entre sus usuarios eran un absurdo innecesario (“no entiendo qué le ven las personas a sitios como éstos”) y un peligro evidente; ninguno de ellos, por supuesto, tenía un perfil en FB ó Twitter y uno de ellos, incluso, ni siquiera manejaba un e-mail... O sea, mensaje subliminal: sólo los tontos/as utilizan el internet para comunicarse con otros o se crean un perfil en FB o en otras páginas sociales, y los que son más tontos/as aún entregan datos que ayudan a los criminales a cometer sus fechorías. En un momento determinado, uno de los expertos entrevista a la madre de una de las víctimas (todas mujeres jóvenes), y ésta da a entender que casi no sabía nada de su hija (supuestamente por culpa de las redes sociales).</b></span></p><span style="color: rgb(51, 0, 153);font-size:130%;" > </span><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(51, 0, 153);" lang="es-CL"><span style="font-size:130%;"><b>En lo que a mí respecta, no hay que ser un genio para saber que todo instrumento o herramienta, mal utilizada, se puede convertir en un peligro, ya sea para uno/a mismo o para quienes nos rodean. E internet, en general, y las páginas de redes sociales, en concreto, no son una excepción. Pero el problema no está en el instrumento, sino en la persona que lo utiliza. Y generalizar considerando poco menos que retrasados mentales a todos/as aquellos/as que lo usan me parece tan pueril como ofensivo. Por otro lado, de siempre se ha sabido (y la TV y el cine norteamericanos así lo han mostrado a lo largo de décadas) que el norteamericano medio es terriblemente indiferente con su familia. Salvo que sean latinos o muy apegados a sus familias de origen mediterráneo, en general el profesional o técnico norteamericano suele salir del hogar parental y comenzar una nueva vida sin apenas contacto posterior con aquél, y con suerte habrá reunión familiar el Día de Acción de Gracias y Navidades. Por lo tanto pretender culpar a las redes sociales de que la madre de la serie apenas si supiera de su hija ya adulta es el colmo de la hipocresía. Además, si la señora tenía interés en saber de su hija, sus inquietudes, su realidad cotidiana, ¿no bastaba con que la visitara de vez en cuando?, ¿qué la llamara por teléfono?, ¿qué se preocupara un poquito más por acercarse a su hija si tan distante la notaba? Y, mucho más relevante, ¿por qué sería que la chica estaba tan “colgada” a una red social sino por soledad, por necesidad de comunicarse, por necesidad de atención?</b></span> </p><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(51, 0, 153);" lang="es-CL"><span style="font-size:130%;"><b>Porque ésa es la estrategia de los guionistas norteamericanos (al menos de los mediocres): tirar el palo contra algo que les despierta alarma, pero no profundizar, no llegar al meollo de la cuestión, no indagar en los factores personales y psicológicos, familiares y sociales del ser humano. No analizar de forma seria y profesional qué está ocurriendo en su sociedad y por qué las redes sociales se han masificado y tienen el éxito que tienen en detrimento, muchas veces, de una vida social y familiar real y constructiva. Se conforman con denostar, con prejuiciar, pero no llegan al fondo del problema. Válgales el Cielo, no se vayan a dejar al “perfecto” american way of life mal parado...</b></span><span style="font-size:130%;"><br /></span></p><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(51, 0, 153); font-weight: bold;" lang="es-CL"><span style="font-size:130%;">En lo que a mí respecta, Facebook es una herramienta social que todo usuario debe usar con prudencia pero que puede resultar un instrumento muy eficiente para comunicarse, para conocer personas afines y también dispares, para informarse de cientos de cosas interesantes, para comenzar amistades virtuales que luego la cercanía física puede convertir en amistades reales y estupendas... Al menos, ésa ha sido mi experiencia hasta ahora, tras casi cinco años de abrir mi perfil de Facebook. Obviamente que como toda herramienta, es vulnerable al mal uso. En la serie, una amiga de una de las víctimas relata que ésta tenía más de mil amigos en Facebook y que se sentía “agobiada por la cantidad de mails que colapsaban su buzón de entrada”. Nuevamente lo mismo, el uso y abuso del instrumento, el cual depende de cada persona en concreto y no es, per se, inherente al instrumento en sí. </span></p><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(51, 0, 153);" lang="es-CL"> </p><span style="color: rgb(51, 0, 153);font-size:130%;" > </span><p style="margin-bottom: 0cm; color: rgb(51, 0, 153);" lang="es-CL"><span style="font-size:130%;"><b>Si los norteamericanos están tan preocupados por las consecuencias psicosociales que las redes están teniendo en su población, mejor harían analizando concienzudamente los diversos aspectos que han provocado este fenómeno e investigando de forma seria y responsable cuáles son los aspectos de la sociedad norteamericana que les conviene trabajarse en lugar de transmitir, a través de personajes arrogantes (y a la hora de la verdad, ignorantes de la verdadera sociedad que los rodea), que el uso de las redes sociales es para anormales o taraditos. Mi más humilde opinión de usuaria (responsable) de Facebook.</b></span> </p><p style="margin-bottom: 0cm" lang="es-CL"><span style="color: rgb(51, 0, 153); font-weight: bold;font-size:130%;color:#333399;" >Santiago, Julio de 2011</span><br /></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-63131470225528171442011-07-02T13:59:00.001-07:002011-07-02T14:10:19.662-07:00Maián bailando (video familiar)<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwcdUuNQoSDjzmIhMPX-VUOJOJKX4cMjlwhaWC3xWFTqdrvo7Kg7mpzAlzAtVo8V3rRtJveHe84w_1Z26CLeQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-4820963489525855952011-06-25T14:41:00.000-07:002011-06-25T14:47:29.470-07:00"Las despedidas" (texto)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0nTq9u5L6GxbxXOrrKk9L5CbVqzT6swcjk_iaJrRf4oqZZ7vsh0nvm_ql2VbkRQbUAo6cNBKqBsfGjAFhTCam2gswz2w3Z_vweJaAfTcOlAhixg4sgoblho3O3Ydf0pDGCZxSQWWHW7B1/s1600/Lluna+ventana+psicod%25C3%25A9lica.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 299px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0nTq9u5L6GxbxXOrrKk9L5CbVqzT6swcjk_iaJrRf4oqZZ7vsh0nvm_ql2VbkRQbUAo6cNBKqBsfGjAFhTCam2gswz2w3Z_vweJaAfTcOlAhixg4sgoblho3O3Ydf0pDGCZxSQWWHW7B1/s400/Lluna+ventana+psicod%25C3%25A9lica.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5622276502402329970" border="0" /></a><br /> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0cm; text-align: justify } P.western { so-language: es-ES } --> </style> <p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" align="JUSTIFY" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><b>Todo en esta vida consiste en una sencilla y cotidiana verdad: las despedidas. Y el mejor y más importante aprendizaje que los seres humanos podemos adquirir a lo largo de los años es el de aprender a despedirnos con la mayor elegancia posible. Y en esto, que podría ser parte del ideario de Oscar Wilde, radica toda la sabiduría del supremo acto de decir adiós. En esto consiste el arte de la despedida: en aprender a desplegar y desarrollar dicho talento con la máxima eficiencia, delicadeza y finura, integrándolo a nuestro bagaje emocional y experiencial de forma natural y espontánea.</b></span></p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" > </span><p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" align="JUSTIFY" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><b>Desde el momento en que nacemos, comenzamos a dejar atrás cosas: llantos, risas, caricias, torpezas, cunas, biberones y chupetes que van dando paso a otro tipo de vivencias, experiencias y objetos y personas asociados que, a su vez, una nueva etapa de ese proceso multidimensional que llamamos vida dejará atrás, produciendo nuevas despedidas y nuevas etapas seguidas de otras etapas que finalmente desembocarán en ese gran y último adiós que es la muerte.</b></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" > </span><p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" align="JUSTIFY" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><b>Y pese a que todos podemos reconocer y dimensionar en nuestro devenir presente, pasado y futuro cada una de las despedidas que hemos experimentado y que experimentaremos en los años venideros, lo cierto es que dominar el delicado arte de despedirse no suele ser uno de nuestros mejores logros, y sólo tras muchos años de formación y perfeccionamiento conseguimos un pálido reflejo de lo que debiera ser un hábito consolidado hasta el punto de la experticia. Pero no, lo cierto es que los seres humanos somos enormemente reacios a despedirnos, pese a que la historia de la humanidad, desde su prehistoria hasta el día de hoy, ha demostrado no sólo la gran importancia de este evento sino, sobre todo, su innegable e ineludible inevitabilidad.</b></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" > </span><p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" align="JUSTIFY" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><b>Nos cuesta mucho decir adiós, al margen de cuán deseada o no sea la separación, al margen de cuánto nos haya pillado por sorpresa o cuánto hayamos planeado postergar o adelantar la despedida. Nos cuesta aceptar que éstas forman parte esencial de nuestra existencia, pues todo evento, persona o cosa susceptible de perderse, desaparecer o alejarse para siempre implica un vínculo o conexión emocional que al momento del adiós conlleva y conllevará siempre una intensa sensación de pérdida, de separación, de menoscabo en nuestra vida. Y la tristeza y desolación que pueden llegar a acompañar estas despedidas pueden incluso hacer que la persona se replantee su propia importancia vital, su propio sentido de pertenencia a este mundo, su propio valor como ser que se queda mientras el otro (o lo otro) desaparece...</b></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" > </span><p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><b>No, no son fáciles las despedidas, sean éstas temporales o para siempre, aunque indudablemente las segundas siempre serán mucho más duras para nuestra vida emocional que las primeras, pues entonces la despedida se convierte en el fin implacable de una realidad que nos daba seguridad, a la que nos habíamos acostumbrado y en la que habíamos depositado nuestros mejores sentimientos, emociones, intenciones y expectativas. En suma, el fin implacable de una parte esencial de nuestra existencia, y asumir, aceptar e integrar esa verdad es una de las labores más potentes y a la vez delicadas de nuestra psiquis humana, con consecuencias de todo tipo.</b></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" > </span><p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><b>Lo cierto es que nunca estamos preparados para la despedida, pese a lo recurrente que ésta es en nuestras vidas. Siempre conlleva un trabajo pesado para nuestra vida emocional y física, donde el cambio se vislumbra difuminado entre las neblinas de la incertidumbre y el corazón se nos entumece sintiéndose abatido entre el desconcierto de lo acontecido y la falta de resolución con que de pronto se presenta el futuro...</b></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" > </span><p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><b>¿Es inevitable, entonces, este desgarro del alma cada vez que decimos adiós a un ser querido, a una situación, a una propiedad, a un objeto que ha estado presente en nuestras vidas por años? ¿Cómo podemos soslayar la despedida de manera que no implique un dolor tal en nuestro corazón que incluso ponga en peligro nuestra propia estabilidad emocional, nuestro arraigo en el mundo, nuestra sensación de pertenencia a lo que nos rodea? No podemos. Simplemente no podemos soslayar la importancia y consecuencias del adiós en nuestra existencia. No podemos impedir el sufrimiento que esto muchas veces nos causa. No seríamos seres emocionales si pudiéramos. Pero sí podemos afrontar el día después con mayor o menor sentido positivo. Eso sí podemos manejarlo y depende enteramente de nosotros. Sí podemos comenzar a entender que todo fin, toda separación y toda despedida implica el comienzo de una nueva etapa, de un nuevo ciclo, de una nueva vida, distinta y no necesariamente peor como motivo de la nueva ausencia, del nuevo adiós. Simplemente será diferente, tendrá características propias y por ello pondrá a prueba no sólo nuestra estabilidad emocional sino también nuestra creatividad, nuestra autoestima y nuestro amor a la vida... Aquellos que se queden en el umbral de esta nueva existencia serán los que sucumban al dolor y a la tragedia de la ausencia. Aquellos que lo traspasen con sus nuevos proyectos, ideas, anhelos e ilusiones bajo el brazo serán los que prosigan la jornada sintiendo que la esencia del sujeto u objeto del adiós sigue acompañándolos y formando parte de ese futuro cada día menos incierto, cada día más constructivo y esperanzador...</b></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" > </span><p style="color: rgb(0, 0, 102);" class="western" align="JUSTIFY" lang="es-ES"><span style="font-size:130%;"><br /></span> </p><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><b>Noviembre de 2007</b></span><span style="color: rgb(0, 0, 102);font-size:130%;" ><br /></span>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-32103024877380237612011-06-17T06:31:00.000-07:002011-06-17T06:38:35.685-07:00"Imaginando vidas"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYcUNQkcUFjuo_NKRHsMz1vlCYmvnaQV5o15xKIn_1Wf77J9e9Th9lIoeNXzdN_nXmzTFD2J_l2FHqlLng9RkhaFE3d-B_uzhRUwCGBIqucOofCV-kc2T48PfwNYfxb4YoToIfep35J7Zt/s1600/2909308791_acb3199360.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYcUNQkcUFjuo_NKRHsMz1vlCYmvnaQV5o15xKIn_1Wf77J9e9Th9lIoeNXzdN_nXmzTFD2J_l2FHqlLng9RkhaFE3d-B_uzhRUwCGBIqucOofCV-kc2T48PfwNYfxb4YoToIfep35J7Zt/s400/2909308791_acb3199360.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619181508822581954" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;"><span style="color: rgb(0, 51, 0); font-weight: bold;">Todos los días, al llevar a mi hija al colegio, veo un vehículo detenerse en el semáforo de Avenida Ossa con Tobalaba y descender de él a un hombre en sus sesenta que se desplaza apoyado en un bastón. El hombre baja del vehículo, camina lentamente por el bandejón central de la avenida y luego atraviesa el semáforo en dirección a Príncipe de Gales, desapareciendo (desde mi perspectiva) en la esquina. Este hecho ha despertado en mí un antiguo juego solitario que jugaba de niña: el de imaginar la vida de una persona elegida al azar en la calle y visualizarla continuando su camino una vez que desaparecía de mi campo de visión. Este hombre, llegado en un automóvil que, obviamente, él no conduce, y salido al frío invernal de Santiago en medio de una avenida profusamente transitada, ¿adónde irá?, ¿hacia dónde y con qué fin dirigirá sus pasos lentos y precarios?, ¿quién lo esperará - imagino por las inmediaciones - y con qué estado de ánimo?. ¿Se alegran de verlo aparecer cada mañana pronto a dar las 8 de la mañana?, ¿es un jefe, un empleado, un jubilado que mata el tiempo desde muy temprano, el dueño de un local, su contable, su administrador, su gerente?. De niña jugaba a este juego generalmente cuando iba en una micro: con la frente apoyada en el vidrio del ventanal, elegía al azar una persona cualquiera que transitaba por las calles de Valparaíso, de Viña del Mar o de Oviedo y cuando la persona desaparecía de mi vista (ya porque la micro se ponía en marcha, ya porque la persona desaparecía dentro de un portal o una esquina), cerraba los ojos y la veía en mi mente entrar en una tienda, mirar a su alrededor en busca del artículo deseado, conversar con la dependienta, en fin, realizando toda una serie de actos que yo consideraba usuales, normales, predecibles en una persona. Hoy en día no necesito cerrar los ojos; me basta con apelar a mi experiencia de vida, a mi capacidad adulta de imaginar con rapidez y bastante precisión los pasos que otras personas pueden dar, a ciertas horas del día o de la noche, por la ciudad y qué tipo de acciones o reacciones podrán tener llegado el momento de la interacción con un tercero o simplemente en su deambular por las calles. ¿Son tan distintas sus vidas de nuestras vidas? ¿Somos todos tan predecibles, tan fácilmente etiquetables cuando ponemos a prueba nuestra capacidad imaginativa? Quién sabe, quizás a lo largo de estos años me encontré alguna vez con un asaltante de bancos, con un asesino en serie, con un estafador a gran escala, con un torturador, con un terrorista, con un científico loco planeando dominar el mundo y ni cuenta me dí y, por el contrario, le atribuí acciones y actitudes absolutamente anodinas y sencillas, cotidianas... Y aunque así hubiera sido, quién sabe si realmente acerté y en ese momento exacto lo imaginé tal como realmente se comportaba: como una persona normal, como cualquier otra, de la que nadie sospecharía una originalidad o peculiaridad especial. Lo cual nos lleva a reiterar la misma pregunta: ¿son tan diferentes las vidas de los otros en relación a las nuestras?</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 51, 0); font-weight: bold;">Santiago, 17 de Junio de 2011</span><br /></span>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-25229971676632100372011-06-15T16:51:00.000-07:002011-06-16T05:35:13.606-07:00Thamar y el colegio<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqORqZM7lAE09KnhiYnpakO1Fo2-poFLDEopEB_BwrCUk5Tuhh8gUelyq9BDJsebMnPAAW6Cc-yZx86FipGtF0sjcnmJI1qxpYKH-FLkHLfr_xYiuihsaHPvifTCxcF_yVBSx9LhUELQ-0/s1600/primer+dia+clases+pete.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqORqZM7lAE09KnhiYnpakO1Fo2-poFLDEopEB_BwrCUk5Tuhh8gUelyq9BDJsebMnPAAW6Cc-yZx86FipGtF0sjcnmJI1qxpYKH-FLkHLfr_xYiuihsaHPvifTCxcF_yVBSx9LhUELQ-0/s320/primer+dia+clases+pete.jpg" t8="true" width="183" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #274e13; font-family: inherit; font-size: large;"><strong>Thamar entró al colegio</strong></span><span style="color: #274e13; font-family: inherit; font-size: large;"><strong> a punto de cumplir los 6 años, a párvulos... y le quedó chico. Cuando la fui a buscar después de su primer día, le pregunté: ¿Qué hicieron durante la mañana? y ella contestó molesta: ¡Mamá! sólo hicimos cosas infantiles y me aburrí mucho. Le dije que así era el kindergarten, que estaba diseñado para niños pequeños. A la semana, la profesora me dijo que Thamar, en realidad, por su edad, tenía que estar en primero y que realmente se aburría, que no tenía que estar ahí. Prácticamente dirigía ella la clase. Y nos fuimos a la escuela de al lado, donde afortunadamente me la recibieron de inmediato, porque si no, habría tenido una hija frustrada haciendo cosas de muy niños -"¡imagínate, mamá, que la profe nos pone a dormir como los pollitos y a aletear y tonteras así"- un año entero. </strong></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #274e13; font-family: inherit; font-size: large;"><strong>Y pasó a 1º de básica donde, nos dejó igual la impresión, a la profesora y a nosotros, sus padres, que también le había quedado un poco chico. Pero el destino le tenía reservada una enseñanza básica bastante movida entre compañeras y profesoras de Chile, Israel y España. Y no se puede negar que la aprovechó.</strong></span></div>Mariana Thamarhttp://www.blogger.com/profile/14546648692842563836noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-75166379437068917982011-06-15T14:49:00.000-07:002011-06-15T14:52:22.409-07:00"El internet y las disciplinas del conocimiento humano"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUl2KrusywQlREZHmNK37g2TmKFq5UIQUVts59k86xIv44h2l9n0AaOHixk48Trsfw8YmctrQCkkGvAXU5KxhV9164OPzHHrK2DCyLALV_e1wTYmiCFyiiXfN5sobLAxdpu-UFSC7SYrms/s1600/C%25C3%25A1mara+web.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 302px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUl2KrusywQlREZHmNK37g2TmKFq5UIQUVts59k86xIv44h2l9n0AaOHixk48Trsfw8YmctrQCkkGvAXU5KxhV9164OPzHHrK2DCyLALV_e1wTYmiCFyiiXfN5sobLAxdpu-UFSC7SYrms/s400/C%25C3%25A1mara+web.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5618567326722283426" border="0" /></a><br /> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0cm; color: #000099 } P.ctl { font-size: 13pt } --> </style> <p class="western"><span style="color:#000080;"><b>Como psicóloga, siento que el fenómeno del ciberespacio y el internet ha calado hondo en nuestras sociedades civilizadas y ha creado una nueva realidad, virtual y paralela, al mundo real en el que existimos. Esta nueva forma de vida (porque el internet, para muchos -jóvenes y no tan jóvenes - no es sólo una entretención o una herramienta de trabajo, sino un modus vivendi) está creando todo un nuevo universo de relaciones interpersonales, una nueva forma de comunicarse y de conectarse y que, precisamente por ser nueva, no ha mostrado aún todo el amplio abanico de posibilidades y de consecuencias que conlleva y conllevará en nuestro mundo moderno.</b></span></p> <p class="western"><br /></p> <p class="western"><span style="color:#000000;"><span style="color:#000080;"><b>La Antropología actual, a mi juicio, está teniendo dificultades para analizar el fenómeno porque éste, el del ciberespacio y el internet, es solapado, inconsistente, indetectable </b></span><strong><span style="color:#000080;">y muchas veces falso, y no entrega el espacio para hacer un análisis que no se llene de especulaciones e hipótesis difícilmente comprobables. Gracias a él, el ser humano puede crear, y de hecho crea, un mundo paralelo más cercano a la ficción que a la realidad, y es dentro de este concepto ficticio que los modernos antropólogos tienen que moverse, terreno bastante movedizo para una disciplina acostumbrada a estudiar sistemas de vida concretos, reales, tangibles, expresados claramente ante los ojos del estudioso.</span></strong></span></p> <p class="western"><br /></p> <p class="western"><span style="color:#000000;"><strong><span style="color:#000080;">Desde el punto de vista psicológico, es preocupante la forma en que este modus vivendi afecta, principalmente, a niños, adolescentes y jóvenes. Los más vulnerables son los niños y adolescentes, pues si unimos este grupo hetáreo al tema de las dificultades metodológicas para trabajar etnológicamente la realidad del internet, aparece algo evidente y peligroso: que si el adolescente está recién trabajándose su propia identidad, está lleno de conflictos internos sobre qué y cómo quiere ser, y aún está inmaduro emocionalmente para construirse una auto-imagen sólida, con mayor razón se le debe crear un inmenso desconcierto (que maneja con mayor o menor acierto, obligado a funcionar con la ley del ensayo-error) cuando, a través del internet, la realidad se vuelve virtual y un mismo interlocutor puede ser muchas cosas y ninguna a la vez. El adolescente, que está en proceso de auto-creación, necesita un mundo sólido a su alrededor, tanto para poder identificarse con él como para poder rechazarlo, y el internet le ofrece todo lo contrario: un mundo inestable, indefinible e inconstante que, lógicamente, no lo ayuda precisamente a construirse a sí mismo. De ahí la importancia vital de que los padres, el ámbito escolar y la sociedad aprendan a manejar y a controlar esta herramienta en esa etapa tan vulnerable del desarrollo de nuestros hijos/as.</span></strong></span></p> <p class="western"><br /></p> <p class="western"><span style="color:#000000;"><strong><span style="color:#000080;">De alguna manera, el internet ha pasado a cumplir el rol que no pueden darnos nuestros sueños cuando descansamos. ¿Cuántas veces nos hemos dormido deseando poder soñar con algo en concreto y esto rara vez ocurre? ¿No sería estupendo poder soñar exactamente lo que deseamos? Nuestros seres queridos ausentes, lugares que añoramos, situaciones que deseamos, las vidas de otros que envidiamos, la vida que desearíamos tener y no tenemos... Todo eso y mucho más “programaríamos” en nuestros sueños, ¿verdad? Pero no. Una especie de mecanismo o “sabiduría” inconsciente nos impide hacerlo, lo cual es una bendición, pues eso nos obliga a poner en práctica todas nuestras ilusiones y anhelos, a trabajar para hacer realidad nuestros sueños en lugar de volvernos meros entes soñadores pasivos, que sólo soñando logran vivir su vida. Pues bien, el internet está logrando precisamente esto, que tan prudentemente nuestro inconsciente nos ha negado por millones de años: construir nuestras vidas a imagen y semejanza de nuestros sueños, no de nuestras realidades; crear mundos ficticios donde finalmente conseguimos alcanzar nuestras metas y ser, finalmente, felices. Sí, es una realidad virtual, pero quién se lo hace entender a nuestros adolescentes y jóvenes, cada día más seducidos por un medio que, sin necesidad de mover un pie de su casa (a muchos de su habitación) les concede la realización de sus sueños en cosa de minutos. </span></strong></span> </p> <p class="western"><br /></p> <p class="western"><strong><span style="color:#000080;">Y volviendo a la Antropología, que actualmente analiza a fondo este tema y se enfrenta al desafío de explicarlo con sus propias herramientas:¿cómo puede el antropólogo trabajar una materia de estudio basada en las ilusiones, los sueños, los anhelos y las ficciones del ser humano? Tradicionalmente, eso ha sido materia para la poesía, para la metafísica, para la Psicología, pero no para la Antropología tal y como está concebida en la actualidad. Quizás ha llegado el momento de llevar a cabo algunas modificaciones a su metodología y a su objeto de estudio...</span></strong></p> <p class="western"><br /></p> <p class="western"><strong><span style="color:#000080;">Santiago, Julio 2008</span></strong></p> <p class="western"><br /></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-30788871934194536272011-06-09T13:21:00.000-07:002011-06-09T13:33:34.262-07:00"Tango en Colombes" (Angel Parra)<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dx0-ZiOsPuPQKkMXLyKJQIGGDR4ePLSQXg4CgvwpArz2yXeAtqdRSFixHPOwOaHlPPcX8aA4ghMYkMT7uXg7A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8002568036247973181.post-75967809936336187562011-05-25T07:32:00.001-07:002011-05-25T07:38:53.661-07:00"La deshumanización de la Economía"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib__la76opeuh8SjAGam0MD13c8UbTrxHUfBQRSK8NrzoqlkJ_NSJrvoYEaVK9VVFqKP8jlFncBaKdrlr2YqLASWwY5PaHGRIJVzUyJSxSWjtj-8GDzO3M1ZAL7UL9kT2PNalT7kP9RMxe/s1600/En+busca+del+tesoro.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 324px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib__la76opeuh8SjAGam0MD13c8UbTrxHUfBQRSK8NrzoqlkJ_NSJrvoYEaVK9VVFqKP8jlFncBaKdrlr2YqLASWwY5PaHGRIJVzUyJSxSWjtj-8GDzO3M1ZAL7UL9kT2PNalT7kP9RMxe/s400/En+busca+del+tesoro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610663162343901554" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(0, 51, 0);font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;">Tres años atrás, escribí este artículo, y a la luz de los acontecimientos actuales - la crisis económica global que actualmente atraviesa el planeta, con consecuencias gravísimas y aún impredecibles - considero que está vigente y que aborda, de alguna forma, las razones de la génesis de la situación actual: la deshumanización que ha caracterizado la Economía y que ha abocado al mundo al incierto abismo al que hoy en día se asoma...</span> </span><br /><style type="text/css"><!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; border-top: none; border-bottom: 1px solid #000000; border-left: 1px solid #000000; border-right: 1px solid #000000; padding: 0cm"> <strong><span style="color:#0000cc;"><span style="font-family:Garamond, serif;"><span style="font-size: 13pt;font-size:130%;" >"Hace ya unos años, me llamó la atención la negativa de Nestor Kirtchner, entonces presidente de Argentina, a pagar los intereses de la deuda externa que su país tenía (y supongo sigue teniendo) con el Fondo Monetario Internacional... Y sin pretender salir en defensa del sujeto antes mencionado, pues me parece que su postura era demagógica y sólo buscaba un alza de su popularidad a costa de una medida que bien podía costar muchos disgustos al pueblo argentino, el hecho es que esta “salida” de Kirtchner me resultó interesante por lo que implicaba, por lo que significaba y por su calidad de síntoma de algo que hace mucho tiempo que el mundo está adoleciendo, y es de la deshumanización de sus medidas y planteamientos económicos... El FMI se fundó hace 60 años, bajo el auspicio de la ONU, con el fin, por un lado y principalmente, de funcionar como un ente estabilizador y equilibrador de las economías mundiales, objetivo que no siempre ha podido cumplir y de lo que son claro ejemplo las continuas crisis económicas mundiales que ha habido, sobre todo durante los ’80 y ’90... El otro supuesto objetivo del FMI era contribuir, a base de préstamos con intereses blandos (alrededor del 4% anual es el que tenía que pagar Argentina), al desarrollo socioeconómico de los países más pobres o en vías de desarrollo... Desde esa perspectiva, tendríamos que haber visto, a lo largo de estos más de 60 años, varias cosas que, de hecho, NO se han visto: por un lado, la desaparición gradual del FMI, pues si por definición su meta era la del desarrollo de las naciones, la lógica habría hecho esperar que a base de créditos con intereses blandos, la mayoría de las naciones de este planeta alcanzaran un grado de desarrollo tal que los convirtiera en autosuficientes y no precisaran, a la larga, de mayores créditos... ¿Ha sido así? Por el contrario, la brecha entre países ricos y pobres, en estos últimos 60 años, se ha agudizado; el capitalismo, como forma de vida y como mecanismo de autogestión, se ha ido radicalizando de forma insana, convirtiéndose en un capitalismo cada día más recalcitrante, extremo y totalmente afianzado en todos los países del orbe; a los únicos que el dinero del FMI parece haber llegado es a los empresarios de cada nación, pero no se puede observar un aumento del desarrollo social en ninguna parte (no, al menos, que derive de los créditos del FMI) y, cuando se trata de que la deuda se devuelva y los intereses se paguen, el FMI carece de toda ética y no demuestra interés ninguno por los DD HH o los crímenes de lesa humanidad (piénsese en el caso de Pinochet, quien se mantuvo en el poder por 17 años sin que nadie moviera un dedo internacionalmente contra él – mientras Cuba sufría y sufre un implacable bloqueo económico – pues el dictador pagaba puntualmente la deuda chilena con el FMI, incluyendo los intereses) En suma, que considerando el impresionante poder que le otorga el manejar de facto la economía mundial, el hecho es que el FMI no funciona mucho mejor que los bancos quienes, a más pequeña escala pero no menos deshumanizadamente, sólo ven números y no seres humanos cuando de lucrar se trata... El FMI se formó y trabaja con el dinero que cada uno de sus países socios aporta, y se supone que no concede créditos salvo que el país solicitante entregue un programa claro y explícito de los fines que dará a ese dinero, pero cuando esos fines no se cumplen y el dinero cae en manos corruptas o criminales, ellos sólo miran la parte que les interesa: recuperar el dinero prestado (más los correspondientes intereses); los seres humanos son soslayables, sólo el dinero importa...</span></span></span></strong></p> <p style="margin-bottom: 0cm; border-top: none; border-bottom: 1px solid #000000; border-left: 1px solid #000000; border-right: 1px solid #000000; padding: 0cm"> <strong><span style="color:#0000cc;"><span style="font-family:Garamond, serif;"><span style="font-size: 13pt;font-size:130%;" >Alguien podría argumentar que el fin del FMI es estrictamente económico y que para salvaguardar el respeto a los DDHH y constitucionales de las personas existen otros organismos como la ONU, o la UNICEF, o la FAO... Pero mi propuesta implica no continuar con esta disociación casi esquizofrénica de dos realidades humanas, la economía y el respeto de todos los derechos básicos del ser humano... Un ente que presta dinero no tiene más ética que la de esperar que se lo devuelvan... Creo que ha llegado la hora de que las cosas cambien, que el manejo de la economía mundial se humanice, que cuando hablemos de economía no pensemos sólo en números, tablas, ecuaciones, ganancias y pérdidas financieras, sino en calidad de vida, en derechos básicos del ser humano, en personas, en desarrollo social...</span></span></span></strong></p> <p style="margin-bottom: 0cm; border-top: none; border-bottom: 1px solid #000000; border-left: 1px solid #000000; border-right: 1px solid #000000; padding: 0cm"> <strong><span style="color:#0000cc;"><span style="font-family:Garamond, serif;"><span style="font-size: 13pt;font-size:130%;" >El FMI es un ente omnipotente, un dios contemporáneo que desprecia a los seres humanos como tales y que sólo ve la vida bajo el signo del dólar... Y mientras la economía no se humanice, mientras este aspecto de la vida humana no sea atravesada transversalmente por la ética, por el aspecto valórico de la existencia, por los principios mínimos que toda entidad humana debe tener, el mundo seguirá otros 60 años (por no decir 60 siglos, si es que se llega a eso) viviendo las inmensas diferencias económicas que hoy en día viven las diferentes naciones, y seguiremos inmersos en sistemas sociales cada día más metidos en el concepto de “eres lo que tienes” o “vales lo que ganas”, aumentando la brecha entre ricos y pobres, aumentando la desvalorización del ser humano como tal, auspiciando sociedades de consumo implacable donde nuestros niños y adolescentes crecen permanentemente insatisfechos y ansiosos por tener cosas más que en ser buenos seres humanos... El FMI se perpetuará en el tiempo, la economía mundial seguirá siendo deshumanizada y el ser humano seguirá considerando la economía como un ente abstracto, que no entiende, que lo supera y que, sin embargo, afecta decisivamente y decide por él en cada uno de los otros aspectos de su vida...</span></span></span></strong></p> <p style="margin-bottom: 0cm; border-width: medium 1px 1px; border-style: none solid solid; border-color: -moz-use-text-color rgb(0, 0, 0) rgb(0, 0, 0); padding: 0cm;"> <strong><span style="color:#0000cc;"><span style="font-family:Garamond, serif;"><span style="font-size: 13pt;font-size:130%;" >De hecho, que surjan sujetos como Kirchtner es claro síntoma de las vulnerabilidades de un sistema deshumanizado; que pueda venir un mandatario a meter el dedo en la boca a sus electores con una medida demagógica como esa es claro síntoma de la deshumanización de la economía; que la existencia del FMI no haya, de hecho, ayudado a ninguna nación a desarrollarse socio-económicamente, demuestra lo maquiavélico del juego: se erigen como entes plenipotenciarios de la economía mundial, pero en el fondo su único objetivo es lucrar a costa de los países más débiles, los cuales nunca saldrán de pobres, pues si así fuera, significaría la desaparición del FMI y el fin de su lucrativo negocio..."</span></span></span></strong></p><p style="margin-bottom: 0cm; border-top: none; border-bottom: 1px solid #000000; border-left: 1px solid #000000; border-right: 1px solid #000000; padding: 0cm"><strong><span style="color:#0000cc;"><span style="font-family:Garamond, serif;"><span style="font-size: 13pt;font-size:130%;" >Santiago, Septiembre de 2008<br /></span></span></span></strong></p>Thamar Alvarezhttp://www.blogger.com/profile/13549451673153173192noreply@blogger.com5